La universidad de la locura

 

Aprendes: que no eres

que no importa tu historia,

ni tu nombre,

ni las palabras que te llevaron hasta allí.

En un ejercicio

de sumisa normalización

renuncias a todo,

incluso a tu libertad. Porque

comprendes rápidamente

que el único camino para escapar

pasa por desertar de uno mismo.

Puede que te aten, que te violen

la mente, o el culo, o el coño extra-seco,

tras sus muros ciegos.

Será entonces

cuando te gradues

como un animal

en el manicomio,

la auténtica universidad de la locura.

No-lugares

Lugares que no son
aunque estén, como
aquellas casas de fantasmas

anónimos

en tránsito constante.

Espacios donde nada habita
más que la fuga o el cambio,
el fluir de un río postmoderno
donde la vida se fija
desde el paradigma del traslado.

Es díficil sino arriesgado
establecer un vínculo honesto
dentro de esas salas blancas
como es hacerlo
con una única ola del mar.

Cuando nada permanece
sólo queda la ilusión de lo que pudo ser
o lo que pudo quedar grabado
en el interior de la fotografía.

Piel de otoño

Tu piel es el nombre
secreto del misterio,
el cielo donde imagino
dibujarse mis nubes.
Cuando la luz tardía
del otoño se cierne,
aflora una perspectiva
de flores carmesí
en cada hoja de su contorno,
estremecido.

Las tardes sobre ella
tienen sabor a nata fresca.
Sus noches el calor
titilante de la lumbre.
Las mañanas
una luz diáfana
que eriza la piel y los sentidos
como un regalo que se hace presente.

Creo que tu piel

plantea preguntas

que nunca tendrán respuestas.

Tan bella, dulce e imperfecta
como un sueño
una caricia
o un poema.

De silencios y abismos. Un reencuentro.

¿Recuerdas /////// aquel silencio

habitado

//////por despojos del derrumbe

los rastros fríos /////// del naufragio

como madejas ////// cristalizadas

///////al otro lado del espejo?
 

¿Recuerdas

la sombra /////// proyectada

/////// sobre las paredes blanquísimas

el tictac furioso /////// de aquel reloj

//////en el salón de pasos perdidos?

¿Recuerdas

el movimiento de las olas

arrastrando ///////nombres, caras, voces,

abismos

///////por las callejas del laberinto?

El latido ////// de todo aquello

///////aún resuena sobre la mesa.

Tu mirada perdida

////// busca el olvido

pero sólo ////// haya consuelo

/////cuando encuentra la realidad 

fuera de ella.

El túnel.

Tras las rejas oxidadas: cristales
de espanto y un silencio mohoso
en las cortinas; manchas de sangre
en la pared, un charco sobre la alfombra inmóvil, donde dos cuerpos: sin historia,
nombres, rostro, ni futuro 

se observan 

con la mirada apagada y las manos buscándose en un final interrumpido. 

En el televisor encendido anuncian, 

con grandes palabras, la luz al final del túnel.

Arde el verano
como una llama abrasadora.
Cualquiera diría que quema el presente
y consume el pasado, como cenizas
que nunca volveran...
 

En el pequeno jardín
el rosal se inquieta purpúreo;
es otra llama la que arde en sus flores,
otra pasión la que agita su savia.
Fijaos como se balancea elegante,
bailando con el viento orgulloso.
Es mucho lo vivido,
muchos los veranos y muchos los inviernos.
Es mucho lo que este rosal nos puede contar:
de sus raíces profundas,
del olor de la tierra,
de la frescura de la brisa y la alegría
que le recorre cuando se deja llevar.
Puede parecer poco lo que lo sostiene
que una tormenta fuera a fulminar su belleza
en un rayo,
como nos puede pasar a todos alguna vez.
Pero este rosal se debe a sus flores
que cuida con mimo y dedicación,
enfrentando los miedos y alimentando sus ilusiones.
Porque ante todo sabe
que este jardín sin ellas sería mucho más triste.
Yo
soy feliz floreciendo en las ramas
de este rosal que es mío y es tuyo,
si lo quieres;
por eso me parece el más bello
de todos los jardines del mundo;
porque sin él:
la tierra, la brisa, las flores y la vida
carecerían de sentido.

Mirarte
es intuir que
más allá del abismo o la colera,
los océanos de silencio,
hay luz, calor, sueños,
esperanza.

Hablarte
y escucharte es descubrir
que no hay vértigo incierto
ni muralla insalvable
que no levante nuestro orgullo
ni ceda ante el empuje inefable del
cariño.

Tocarte
es sentir que tu piel
es un mapa en braille
hacia mi felicidad
un poema que escribo sin palabras
beso a beso
para que cuando me mires,
me hables, me escuches y me toques
puedas medir nuestro amor
en miradas, besos, caricias, palabras y
silencios...

Poema

No hay calma escondida
en el silencio de la noche,
en los desiertos de caricias,
en las calles sin nombre.

No hay calma
tras el vendabal sangriento
tras los abismos que separan
¿cuándo se derrumbaron los puentes...

...que me conducían al cielo?

No hay calma en la luna
ni las esferas celestes
estalló en un grito feroz...
Feroz e inerte.

No hay calma tras la calma
ni tras las ventanas cerradas
el mundo sigue girando 
ajeno a lo que en su vientre pasa.