Desnudo

no soy

gran cosa...

...Una botella

de gran barriga

y enorme culo

la sombra panzuda

y

alargada

de un pino

al mediodía

una magdalena

o un muffin

coronados

dulcemente

con una guinda

un relog

de pared

con diminuto

péndulo

un saco

en definitiva

al que muchos

sólo querrían

golpear...

En cambio

si miro al espejo

y no

no me acabo

es

porque

en mi mirada

se extienden horizontes

inabarcables y

ocultos

misterios

que invitan

a descubrirse.

¿Veo lo que veo?

...una taza vacía,

dos cubos de hielo,

tres líneas, quizás cuatro...

¿cómo estar seguro...

sino sé si estoy donde estoy?

una cafetería entre dos calles

un cruce de ideas

que conducen sin mapa

a otras encrucijadas: lugares

o caminos ya transitados con anterioridad.

¿o no? ¿cómo estar seguro?

Tanta expectación, esta

mi eterna y constante duda,

puede no ser una condena

sino miro hacia atrás.

Es posible que

el germen de la literatura

esté habitándome y,

con la paciencia de un hongo,

sus silencios le puedan al ruido,

y den sentido a mis palabras,

más allá de cualquier perspectiva.

Miro las calles azules,

quebradas y solas?

como tantos nombres,

descarnadas en su vientre negro

y olvidadas por

la prisa, la modernidad y

su indiferencia.

Miro las casa antiguas,

vacías y descorchadas,

donde las arañas tejen sus redes

y las ratas habitan

lechos de basuras y excrementos

entre jeringuillas, cartones de vino

y un sembrado de colillas.

Miro las cenizas de un tiempo

que, por pasado, no fue mejor;

un instante, quizás, un año,

aquel en que otra mirada furtiva

exploraba el vacío

a tientas

como el que busca una luz

en medio de la oscuridad.

La miras, a tu lado
disparando ráfagas de promesas,
silencioso y radiante,
radiante y atento,
atento y desconfiado. No,
ya no tengo dudas,
la tuya es mirada de gato.

A veces tengo la impresión
de que escribir se parece
a escaparse de la carcel del cuerpo;
como si me elevara
de la cotidianeidad más mundana,
y, así, desde los cielos
uno mire la vida o el mundo
con la misma perspectiva
que un científico experimenta con células madre.

En mi caso, juego a ser poeta
con la ilusión pretérita de conocer
todo recodo, toda esquina,
del alma y sus misterios.
Quizás porque creo
que mis palabras no son tan diferentes
o al menos mis sentimientos
de aquellos que formaban los primeros libros.

Hay cosas que perduran
porque están ligadas a lo humano;
de esta forma, mientras seamos humanos
las reconoceremos como prueba inequívoca
de que no todo está perdido.

En las viejas fotografías de mi ciudad,
de cuando era un pueblo,
no hay personas, ni animales,
los edificios te hablan de ese pasado lejano,
que sólo ellos pueden transformar en presente.

Entre plumas
como el que está entre algodones
pareces tan frágil,
tan sumamente transparente,
que tu voz abre de par en par
la puerta sellada del misterio.