ELLA.

Ella que pasa la vida huyendo de si misma y su pasado.

Ella cuya biografía es una carta sin remitente.

Ella que regala sonrisas y mendiga abrazos. 

Ella que sabe que siempre será diferente.

Ella que acuñó con sus besos la paz que los demás anhelaban

no encontró ni la paz ni el sosiego tras sus pupilas dilatadas.

Ella que deseaba limpiar su nombre y su culpa tras cada verso 

era mi niña y mi mujer, mi paz y mi desvelo.

Ella que cortaba con cuchillas la voz que ahogaba su pecho

Ella, soledad y saudade, solo se acercó en ocasiones a quien era.

Aún se busca en los rincones de puntillas

como si sus dedos fueran nubes en el cielo.

Ella que fue mi amor y mi faro

mi languida sonrisa al despertar

fue el cristal de mi retrato 

y la risa en el desván. 

Ella, que no se encuentra, 

la que sigue a la luna en su caminar, 

ella que es alumna y es maestra 

es la misma que se cansó de luchar. 

Ella, la actriz, la poeta, 

la sin nombre, la vocal...

Ella que me mira y que planea 

como beberme a ciegas en un portal.

Ella, la generosa, la dulce, la histerica, la dolorosa, la mujer que nunca fue,

sigue soñando con caminos de rosas,

cuando las lágrimas no apagan su sed.

Ella, que quiso desaparecer con una carta llorada

no supo como hacer para vencer

la crueldad que la atormentaba

ni la angustia que desprende ser.