Piedras, reloges, o la incerteza de mis mañanas.

Penetran los fantasmas con el frío,

gusanos que devoran mi vientre,

cristales que se clavan en mis ojos

nubes de sangre y cenizas enturbian

despojos en los arrabales de mi soledad.

Material de sueños derribados

solares vacíos por los años perdidos

telas de araña de vidrio entre los girasoles

lánguidos y polvorientos, manchas amarillas,

losas que cuelgan de mis genitales moribundos.

Necedad del ser, ausencia de esencias,

sentido vacuo que atesora los túneles

que atravieso en esta mañana de sombras.

Si pudiera sentir la certeza, más allá de lo relativo,

existencia vital elevada por el vuelo de mis sentidos,

si pudiera olvidar lo incierto, la megalómana manía

descuartizada en mis pensamientos,

y ser, simplemente ser humano, y vivir

valioso por el simple acto de resolver vectores

que aguanten el puente que construyo con cada acierto

cada palabra con la que impregno el camino,

leves piedras, rayuela en el pavimento,

inconstante sendero sobre mares revueltos.

Nunca olvidaré el hueco en mi memoria

la pusilánime y fatua creencia de pan y hierro,

paraguas calado con perspectiva de colador,

los relojes que detienen su paso en mi mente

fundidas las manijas en abrazos suicidas,

proyección del arte efímero, medalla oxidada

al mérito en el combate, batalla perdida contra mi mismo

que aún revivo al amanecer,

cuando mis pupilas se aceleran a ritmo de huracán

y pierdo la noción de quien soy,

entre las marismas desérticas de lo inacabado.