tag:blogger.com,1999:blog-40590776710399416282024-02-20T19:46:15.898+01:00El rincón de las palabrasRaúl Velasco Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/16336513495500244643noreply@blogger.comBlogger444125tag:blogger.com,1999:blog-4059077671039941628.post-63092631341466761022016-03-09T11:43:00.005+01:002016-03-09T11:45:30.353+01:00La universidad de la locura<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNB2f5OZvSD9Fw95lNcNYJm6Mq4S9XP42JPKJ8fFUE7_cUUfWt_ZcV7T-O-W6eShY8vUZ4Jzm2VMu7zO3MsOHY_aU2xcSfFXnqGqtAasRdf-ISvEPBIozy360Xdk4mz1X3SN2VL7G6-BoT/s1600/manicomio_2.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="229" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNB2f5OZvSD9Fw95lNcNYJm6Mq4S9XP42JPKJ8fFUE7_cUUfWt_ZcV7T-O-W6eShY8vUZ4Jzm2VMu7zO3MsOHY_aU2xcSfFXnqGqtAasRdf-ISvEPBIozy360Xdk4mz1X3SN2VL7G6-BoT/s320/manicomio_2.jpg" width="320" /></a> </div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Aprendes: que no eres</div>
<div style="text-align: center;">
que no importa tu historia,</div>
<div style="text-align: center;">
ni tu nombre,</div>
<div style="text-align: center;">
ni las palabras que te llevaron hasta allí.</div>
<div style="text-align: center;">
En un ejercicio</div>
<div style="text-align: center;">
de sumisa normalización</div>
<div style="text-align: center;">
renuncias a todo,</div>
<div style="text-align: center;">
incluso a tu libertad. Porque</div>
<div style="text-align: center;">
comprendes rápidamente</div>
<div style="text-align: center;">
que el único camino para escapar</div>
<div style="text-align: center;">
pasa por desertar de uno mismo.</div>
<div style="text-align: center;">
Puede que te aten, que te violen</div>
<div style="text-align: center;">
la mente, o el culo, o el coño extra-seco,</div>
<div style="text-align: center;">
tras sus muros ciegos.</div>
<div style="text-align: center;">
Será entonces</div>
<div style="text-align: center;">
cuando te gradues</div>
<div style="text-align: center;">
como un animal</div>
<div style="text-align: center;">
en el manicomio,</div>
<div style="text-align: center;">
la auténtica universidad de la locura.</div>
</div>
Raúl Velasco Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/16336513495500244643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4059077671039941628.post-72504886056327644862015-10-09T10:17:00.001+02:002015-10-09T10:18:21.407+02:00No-lugares<p dir="ltr">Lugares que no son<br>
aunque estén, como<br>
aquellas casas de fantasmas</p>
<p dir="ltr">anónimos</p>
<p dir="ltr">en tránsito constante.</p>
<p dir="ltr">Espacios donde nada habita<br>
más que la fuga o el cambio,<br>
el fluir de un río postmoderno<br>
donde la vida se fija<br>
desde el paradigma del traslado.</p>
<p dir="ltr">Es díficil sino arriesgado<br>
establecer un vínculo honesto<br>
dentro de esas salas blancas<br>
como es hacerlo<br>
con una única ola del mar.</p>
<p dir="ltr">Cuando nada permanece<br>
sólo queda la ilusión de lo que pudo ser<br>
o lo que pudo quedar grabado<br>
en el interior de la fotografía.</p>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUtrCYOKgJP0WZ6d1vMIulXaH-RhMWgYu-LDAGjHKSV4a-Cdt41t3pDjXU1vIIi4D4cdiRxzzeOsNF3rZMFZeDFmrFPwzVhu5_E2PDOL23mSL4gzew9oZq50-cS4HsrBh2j0tNwN5bwNtW/s1600/Screenshot_2015-10-09-10-11-12.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"> <img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUtrCYOKgJP0WZ6d1vMIulXaH-RhMWgYu-LDAGjHKSV4a-Cdt41t3pDjXU1vIIi4D4cdiRxzzeOsNF3rZMFZeDFmrFPwzVhu5_E2PDOL23mSL4gzew9oZq50-cS4HsrBh2j0tNwN5bwNtW/s640/Screenshot_2015-10-09-10-11-12.png"> </a> </div>Raúl Velasco Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/16336513495500244643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4059077671039941628.post-48039345445838622382015-10-07T09:44:00.000+02:002015-10-07T09:48:34.733+02:00Piel de otoño<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="entry-content">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmAs49XB_hT5cHuXm-XJezltQCBxjHJEGuOM98eq3NGAfRUJZIUx7ZL64SEblLmk4c6wP7tYD4PVHuXqG1ZqrouDcAbDjMB0TftRJR0j_upmdT9hoLsKsuNqXmQd1iF_oY_A5cPQfqG2cq/s1600/Farmacia-Finca-Espa%25C3%25B1a-Oto%25C3%25B1o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmAs49XB_hT5cHuXm-XJezltQCBxjHJEGuOM98eq3NGAfRUJZIUx7ZL64SEblLmk4c6wP7tYD4PVHuXqG1ZqrouDcAbDjMB0TftRJR0j_upmdT9hoLsKsuNqXmQd1iF_oY_A5cPQfqG2cq/s320/Farmacia-Finca-Espa%25C3%25B1a-Oto%25C3%25B1o.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Tu piel es el nombre<br />
secreto del misterio,<br />
el cielo donde imagino<br />
dibujarse mis nubes.<br />
Cuando la luz tardía<br />
del otoño se cierne,<br />
aflora una perspectiva<br />
de flores carmesí<br />
en cada hoja de su contorno,<br />
estremecido.</div>
<div style="text-align: center;">
Las tardes sobre ella<br />
tienen sabor a nata fresca.<br />
Sus noches el calor<br />
titilante de la lumbre.<br />
Las mañanas<br />
una luz diáfana<br />
que eriza la piel y los sentidos<br />
como un regalo que se hace presente.</div>
<div style="text-align: center;">
Creo que tu piel </div>
<div style="text-align: center;">
plantea preguntas</div>
<div style="text-align: center;">
que nunca tendrán respuestas.</div>
<div style="text-align: center;">
Tan bella, dulce e imperfecta<br />
como un sueño<br />
una caricia<br />
o un poema.</div>
</div>
</div>
Raúl Velasco Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/16336513495500244643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4059077671039941628.post-51893257263068499262015-08-23T11:27:00.004+02:002015-08-23T11:32:14.905+02:00De silencios y abismos. Un reencuentro.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">¿Recuerdas
/////// aquel silencio </span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;"> habitado</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">//////por
despojos del derrumbe</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">los
rastros fríos /////// del naufragio</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">como
madejas ////// cristalizadas </span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;"> ///////al
otro lado del espejo?</span></span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;"> </span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">¿Recuerdas</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;"> la
sombra /////// proyectada</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">/////// sobre
las paredes blanquísimas</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">el
tictac furioso /////// de aquel reloj </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;"> //////en
el salón de pasos perdidos?</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">¿Recuerdas
</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;"> el
movimiento de las olas</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">arrastrando
///////nombres, caras, voces, </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;"> abismos</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">///////por
las callejas del laberinto?</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">El
latido ////// de todo aquello </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">///////aún
resuena sobre la mesa.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Tu
mirada perdida </span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">////// busca
el olvido </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">pero
sólo ////// haya consuelo </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;"> /////cuando
encuentra la realidad </span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">fuera de ella.</span></span></div>
</div>
Raúl Velasco Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/16336513495500244643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4059077671039941628.post-28608248193192973322015-08-21T11:12:00.001+02:002015-08-21T11:15:13.898+02:00En la búsqueda del otro<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div align="CENTER" style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="CENTER" style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif; font-size: x-small;">Un año después de presentar este trabajo en el Curso Literatura y locura organizado conjuntamente por la Fundación Manantial y la Universidad Internacional Menéndez Pelayo, os dejo el texto de marras y el enlace del <a href="http://revistanorte.es/index.php/revista/article/view/815">pdf de la Revista Norte</a> donde acabó siendo publicado. Quiero aprovechar ya de paso para agradecer a Raúl Gómez, Sara Toledano de Manantial por su esfuerzo, dedicación ( y por esos gin tonics) y darme la oportunidad de conocer a grandes como Juan José Millás o Ricard Ruíz Garzón. También a Iñaki Márquez por publicar una vez más mis trabajos. Abrazos para tod@s!!</span><span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
<span style="font-size: x-small;">
</span>
<br />
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.94cm; margin-right: 3.91cm;">
“<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;"><i>Si
bien se mira, todo es narración. Desde la infancia nos vamos
configurando al mismo tiempo como emisores y como receptores de
historias, y ambas funciones son estrechamente interdependientes,
hasta tal punto que nunca un buen narrador creo que deje de tener sus
cimientos en un niño curioso, ávido de recoger y de interpretar las
historias escuchadas y entrevistas, de completar lo que en ellas
hubiera podido quedar confuso, abonándolo con la cosecha de su
personal participación. El desarrollo de nuestras aptitudes
narrativas depende así, en gran medida, de cómo hayan sabido
espolearlas en esa edad primera los buenos narradores de nuestro
próximo entorno, encargados de atizar y mantener encendida la llama
de la santa curiosidad infantil, y a quienes, de una manera más o
menos consciente, hemos envidiado y tomado por modelo". (Carmen
Martín Gaite. El cuento de nunca acabar. Del capítulo 8, "El
Gato con Botas")</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.94cm; margin-right: 3.91cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.94cm; margin-right: 3.91cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.94cm; margin-right: 3.91cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Resulta
un tópico relacionar genialidad y locura, creación desbordada,
pulsional, sin cauces que puedan contener la fuerza titánica de la
pasión y de su culto obsesivo. Locura como temerario abordaje de lo
oculto, de aquello que permanece en el interior, en ese terreno
delimitado por lo inefable, supurando en forma de síntomas,
partiendo el lenguaje en un ejercicio constante de subversión a la
vida y a la muerte, a los sentimientos, a las conductas y las normas
establecidas en su normalizada arbitrariedad. Locura como atlas de lo
ignoto, únicamente porque parecería que no alcanza el lenguaje,
porque los significantes se transforman y se elevan hacia universos
improbables, abandonando la mundana literalidad y despojándose de
sus mundanos ropajes en un afán de ser, de trascender, de revelarse
absoluto, porque sólo lo absoluto puede asemejarse con ciertas
formas de sufrir.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">En
este campo, el del sufrimiento, todos los seres humanos tenemos
experiencia. El sufrimiento suele ser la asignatura principal en la
universidad de la vida, aquello que nos hace aprender de la peor
forma y madurar, en ocasiones, hasta pudrirnos. Frente a este hecho
se han elaborado las metáforas más peregrinas, al rededor de las
cuales se han establecido las disciplinas psicoterapéuticas.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Durante
la segunda mitad del siglo XX, abandonadas las metáforas
terapeúticas de corriente más psicoanáliticas como la que
presentaba al ser humano (con el hombre como modelo) siendo éste
producto de una dinámica de fuerzas, que luchaban por la expresión
de los impulsos frente a la represión de los mismos, y, superado el
mecanicismo cibernético que comparaba el cerebro humano con la CPU
de un ordenador, una computadora reprogramable, nos encontramos con
el apogeo de una corriente constructivista, donde la realidad es
modificada constantemente por el observador y su forma de mirar. Una
mirada sobre el sufrimiento que pone el foco en el individuo y en la
construcción de su soledad, en las diversas formas de sobrellevar la
soledad y el duelo ante las perdidas que conlleva estar vivo y
proyectarnos en nuestros deseos.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Obviando
el hecho indiscutible de que la injusticia y la desigualdad
social-por desgracia cada vez más generalizadas- influyen y en
demasiadas ocasiones determinan el desarrollo de los seres humanos,
lastrando sus posibilidades de cambio y de evolución según unos
cánones de bienestar económico, sanitario y educativo, es en este
territorio, donde los hombres y las mujeres construyen su soledad,
donde el lenguaje y su uso literario ejercen de puentes que exorcizan
el aislamiento y fijan aquello que nos atora, sacudiéndolo fuera del
campo de lo no-dicho.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Es
por esto que se empezaron a establecer talleres de creación
literaria terapéutica, donde se invitaba a los usuarios de los
mismos a estructurar narrativas al rededor de su sufrimiento y las
causas del mismo. Talleres surcados por una ideología de la
enfermedad, que miraban el sufrimiento mental como aquello que había
que curar, y que como por arte de magia el acto literario fuera a
ayudar a extirpar la úlcera que provocaba la disfunción y el
trastorno. Quizás como en la relación que tuvieron el editor
Jacques Riviere y el poeta Antolin Artaud, y que ya desarrolló mi
querido Martín Correa Urquiza, el pasado lunes, no se trata de curar
a la persona, sino de des-enfermarla, de interpelarla, de ubicarla en
el lugar de lo normal, de abrazarla, de historizarla, de acompañarla,
de cuestionarla, de sufrirla, de generar conjuntamente un espacio que
posibilite el pensarse más allá de una identidad exclusivamente
enferma. No se trata de curar porque hay formas de ser y estar en el
mundo que por mucho que se consideren una enfermedad, no lo son, y si
lo son deben ser incurables, como lo son los espíritus
irreductibles. Se trata por tanto de salvar a esa persona, de darle
nombre y obra, cauces donde contener las mareas de su creatividad.
Una identidad que evite la auto-exculpación que conllevan las
categorías patológicas, que posibilite un ser, más allá del
requiebro y la pirueta, más allá de la fractura, donde reconocerse
y ser reconocido en tanto otro, abandonando la perversa deriva del
anonimato interior.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Es
por ello que la construcción de narrativas debería huir de
cualquier espacio clínico, porque si alejas la literatura de la
salud, puedes conseguir salud y verdadera literatura, la que surge
del alma de forma pulsional, sin ambages, corsés, ni demás
condicionantes que talan la libertad expresiva del escritor.
Desgraciadamente se ha confundido en demasiadas ocasiones la
construcción de narrativas terapéuticas con la construcción
literaria. Las distintas disciplinas y escuelas de la ciencia psi
defienden una serie de herramientas como método válido de construir
un relato que resulte sanador al hacer consciente lo inconsciente o
lograr modificar la conducta en lo real, desde el momento en que da
explicación y genera en el paciente un fenomeno de Insight. Me
resulta cuanto menos curioso como todos estos métodos, que en no
pocos casos resultan contradictorios e incluso antagónicos en un
plano teórico entre si, son defendidos como el método legítimo del
saber, aquella que permite dar explicación a la condición humana y
a sus misterios. En mi opinión si se quiere conocer los recovecos
del alma humana uno sale ganando si lee la novela del s. XIX, a
Dickens, Balzac, Stendhal, Dostoievsky, Tolstoi, Galdos, Victor Hugo,
por nombrar unos pocos, quizás, los más relevantes. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Además,
de alguna manera, la mayoría de las grandes obras de la literatura
abordan la locura de forma directa o indirecta en tanto ésta, la
locura, se pudiera entender como la exaltación de las pasiones
humanas, el sufrimiento y la angustia, por salirse sus protagonistas
de lo considero normal. Incluso me atrevería a decir que no sólo
abordan la locura sino su superación. Más allá de que la mayoría
de obras se estructuren desde el sentido del viaje. Quiero decir que
podría deducirse que la mayoría de argumentos se reducen a la
llegada de Pepito a un lugar o la marcha de Menganito en busca de
aventuras. En ese viaje o en esa llegada el protagonista ya sea héroe
o antihéroe se irá encontrando con aquellas personas y situaciones
que le permitirán crecer como persona, pasando en no pocas ocasiones
por momentos donde su comportamiento dista mucho de lo sensato, lo
saludable y lo socialmente permitido, cuando no se hayen enteramente
sumidos en el más absoluto delirio o en la más profunda melancolía.
</span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">¿Cuántas
veces el protagonista, sobre todo en la tradición del héroe
literario es aquel elegido capaz de enfrentrarse a las más duras
pruebas, al escarnio, la tortura, los engaños; pruebas que lo sitúan
al límite de sus fuerzas y sus capacidades, que en no pocas
ocasiones les hacen trastabillar y perder la esperanza? Su condición
de héroe se gana precisamente por su capacidad de superar todos esos
obstáculos. Quizás el ejemplo más paradigmático de lo que estoy
explicando sea el Ulises de Homero, en cuya odisea particular se
enfrenta a la muerte y a sus propios miedos, a aquellos monstruos que
hubiesen acabado con cualquier otro, y que no son otra cosa que
representaciones de aquellos peligros que corría el ser humano de la
época y lo alejaba de la sabiduría y la felicidad y, que por otro
lado, en la mayoría de los casos, sigue alejando al ser humano
actual por mucho que se disfrace con el sofisticado maquillaje de la
tecnología y el supuesto progreso. El delirio de Ulises al escuchar
el canto de las sirenas, su amnesia al reposar junto a Circe, serían
síntomas inducidos por enemigos reales, situados en el campo de lo
real, si entendemos el transcurso de una historia como la realidad a
la que están sujetas sus personajes, algo muy alejado de la visión
biologicista que triunfa hoy en día y que reduce el sufrimiento
humano a simples alteraciones de la bioquímica cerebral sin tener en
cuenta lo social y lo biográfico. Pero claro, todo esta visión del
crecimiento humano no deja de ser producto de la subjetividad de
Homero y de lo socialmente establecido en la Grecia del siglo VII
a.C.. Ni que decir tiene que si a día de hoy un hombre se va a la
guerra, abandonando a su mujer y a su hijo, y no vuelve hasta al cabo
de 20 años, cuando al fin regresa a su Ítaca se encontraría con
una demanda de divorcio y una más que presumible cornamenta digna de
un mamut del pleistoceno. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Por
otro lado, sobre las historias de llegadas, por regla general
podríamos hablar de un personaje que llega a un lugar y lo
transforma o acaba siendo él el que es transformado por el lugar. En
no pocas ocasiones tanto el lugar como el protagonista se van
transformando simultáneamente. Ejemplos que me vienen ahora mismo a
la cabeza serían Robinson Crusoe, Pedro Páramo o Hamlet. Me
dentendré brevemente en éste último. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Hamlet
vuelve a Elsinor al enterarse de la muerte de su padre. En este caso
resuelve volverse loco o fingir su locura como estrategia para vengar
el asesinato de su progenitor. Me parece interesante esta historia,
entre otras cosas, porque la locura del príncipe de Dinamarca tiene
en cuenta la decisión, la voluntad de enloquecer, de abandonarse a
la locura, dejándose arrastrar por los lúgubres senderos del rencor
y la sed de venganza. Esto contradice o al menos matiza los supuestos
mecanismos inconscientes que nos llevan a enloquecer y sobre todo a
la tesis dopaminérgica que maniata a los pacientes al suponer que
éstos no son capaces de manejar sus propios síntomas. En la misma
obra encontramos otro ejemplo de locura. Ofelia, seguramente el
personaje más amable de la trama, se quita la vida incapaz de
superar el asesinato de su padre en manos de su amado, recordándonos
las limitaciones humanas cuando somos estirados en direcciones
contrarias por fuerzas opuestas: ama a Hamlet, pero éste mató a su
padre, por lo que debe odiarlo; la dicotomía amor-odio impediría
por tanto a Ofelia hayar consuelo, un lugar en el mundo que la
ampare, un lugar amable donde superar la tristeza generada por el
doble duelo que supone la muerte del padre y la perdida de su amado.
Ofelia se abandona a su locura hasta morir, porque todas las personas
necesitamos de un otro que nos sostenga, que nos sujete en momentos
de angustia, que nos permita creer que más allá de la violencia y
el tremendo absurdo que resulta la existencia humana, podemos darle
un sentido a la misma, aunque éste sea una mera construcción basada
en la proyección de nuestro deseo. Al fin y al cabo un hombre o una
mujer solos no son nada, son la nada tras la puerta. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Capítulo
aparte ocupa la historia del loco más famoso y tierno de la historia
de la literatura. Hablo de Don Alonso Quijano. El viaje que emprende
el bueno de Don Quijote junto a Sancho es una búsqueda del propio
sentido. Como dice el antropólogo Ángel Martínez <<<span style="font-size: medium;"><i>la
locura no se opone a la razón, sino al sentido común, a un común
compartido, a una convención social que por compartida no deja de
ser igual de arbitraria. En ese marco el loco emprende la búsqueda
de su propio sentido común</i></span>>>. Cuánta verdad hay en
las palabras del Quijote, cuanta sabiduría comparte con su leal
Sancho, hasta el punto en que éste último llega a admirar a su amo.
Como el científico busca lo común en lo diverso y separa lo
esencial de lo superfluo: Sancho Panza busca respuestas sensatas a
los disparates de Don Quijote. Y no hay nada más sensato que ante un
Quijote cuerdo y moribundo, intentar espolearle con estas palabras:</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-size: medium;"><i>-¡Ay!
-respondió Sancho, llorando-: no se muera vuestra merced, señor
mío, sino tome mi consejo y viva muchos años, porque la mayor
locura que puede hacer un hombre en esta vida es dejarse morir, sin
más ni más, sin que nadie le mate, ni otras manos le acaben que las
de la melancolía. Mire no sea perezoso, sino levántese desa cama, y
vámonos al campo vestidos de pastores, como tenemos concertado:
quizá tras de alguna mata hallaremos a la señora doña Dulcinea
desencantada, que no haya más que ver. Si es que se muere de pesar
de verse vencido, écheme a mí la culpa, diciendo que por haber yo
cinchado mal a Rocinante le derribaron; cuanto más, que vuestra
merced habrá visto en sus libros de caballerías ser cosa ordinaria
derribarse unos caballeros a otros, y el que es vencido hoy ser
vencedor mañana.</i></span><span style="font-size: medium;"> </span>
</span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Estas
palabras esconden una doble lectura, como dijo Montalbán: Cuando
Sancho propone a Don Quijote continuar la aventura es porque sabe que
si Don quijote no existiera también él dejaría de existir. Pero
para el tema que nos ocupa lo que da sentido a la vida de ambos son
sus locas aventuras, sin ellas la vida deja de ser un lugar
habitable, por lo que sólo cabe esperar la muerte. El delirio de don
Quijote cumple una función auto-curativa, como diría Freud es un
intento de darle cuerpo al deseo, huyendo del malestar y el absurdo
de una sociedad abominable. Sin ese delirio que focalizaba el deseo
de Alonso Quijano que le daba una identidad, un lugar, un nombre y
una narrativa, la existencia de éste se colma de vacío. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">La
actitud de Sancho resulta llamativa además por lo difícil que
resulta imaginar al cuidador de una persona diagnosticada espoleando
el delirio. La mayoría de cuidadores toman un papel castrador o
paternalista, igual que el mismo Sancho al principio de la obra,
demasiado ocupados en mantener el frágil sustento que aguanta sus
rutinas) se alarman -porque lo incomprensible está codificado para
ser alarmante, peligroso y objeto de temor- ante la imposibilidad de
entender de donde vienen estas conductas extrañas, que han
erupcionado partiéndolo todo: estructuras, lenguajes, significados,
sentimientos, relaciones, etc. En la vida real, esta situación es
mucho más hiriente, pues es muy difícil explicar cuales han sido
las causas reales que llevan a una persona a perder la cabeza. Ante
la falta de explicaciones sólo cabe la incomprensión o la empatía,
siendo la segunda muy difícil de encontrar por lo extraño de la
experiencia psicótica. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Me
gustaría que se entendiera bien lo que estoy intentando decir. Estoy
reividicando el derecho a enloquecer sin ser por ello rechazado,
estigmatizado, discriminado, castrado o drogado con substancias
neurotóxicas de venta en farmacias. No quiero decir tampoco que no
necesitemos ayuda durante los peores momentos de una crisis.
Simplemente apuntar, más adelante ya desarrollaré un poco más este
tema, que la ayuda que se suele dar en occidente se aleja mucho de lo
que realmente necesitamos. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Aquello
que tenemos en común la mayoría de personas que hemos pasado por
una experiencia de extremo sufrimiento mental es el sentirnos
profundamente solos. Es una soledad descarnada, hiriente,
vertiginosa, que nos sitúa a la deriva en un mundo que nos hace
zozobrar al no hayar tabla de salvamento ni cuerda de riel a la que
asirnos. En ese marco nos aferramos al delirio y su certeza como si
fuera el único pilar capaz de sostener la realidad, para que no
caiga sobre nosotros aplastándonos. Como Ulises, como Hamlet, como
Ofelia o El Quijote necesitamos poner palabras a todo ese magma,
construir una narrativa al rededor de lo que estamos viviendo, que lo
haga comprensible, que le de un lugar en este mundo, para así
poderlo compartir sin miedo. Porque lo peor de la locura no es su
proceso, ni sus síntomas, sino la tremenda dificultad que tenemos en
ocasiones las personas para explicar con precisión lo que estamos
sintiendo. En cuantas ocasiones sentimos los seres humanos que el
lenguaje no alcanza para explicar aquello que nos azora, como de
aterrados nos sentimos cuando no sabemos explicar los fenómenos que
estamos sintiendo en nuestro interior. No es el delirio, ni la
obsesión, ni la mania, ni la más profunda tristeza lo que nos
invalida, es el aislamiento social, el rechazo, lo que nos aleja de
un otro que nos contempla sumido en la extrañeza.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Es
por ello que la literatura resulta una maravillosa forma de fijar
todo aquello fuera del campo de lo inefable. Personalmente creo que
todo escritor escribe, entre otras cosas, para exorcizar su propia
locura. Podría deciros que escribo y ponerme poético, responder
que es mi particular forma de volar, religioso y explicaros que al
enfrentarme al folio en blanco me gusta jugar a ser dios, biólogo y
confesaros que vivo de la palabra de forma parasitaria, analista y
contaros como al escribir doy rienda suelta a lo que reprime mi
inconsciente, y un largo etcétera. Lo cierto es que si he llegado a
ser escritor es porque estoy enganchado desde hace mucho al antiguo
arte de contar historias. Esto es así porque desde hace mucho, mucho
tiempo, he tenido el privilegio de ser receptor de pequeñas y
grandes historias que me han ido moldeando tal y como soy hoy en día.
</span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">De
niño, mientras devoraba fascinado casi todos los libros, cómics y
películas que caían entre mis manos, soñaba que algún día
pudiera generar en alguien las mismas inquietudes que conseguían
mantenerme atrapado a la historia, hasta el punto de retar -con el
riesgo de ser reprendido duramente- las ordenes maternas de apagar la
luz e ir a dormir; hasta que acabara el capítulo aquí no se apagaba
nada, ni la luz ni mi mirada. Mi obstinación estaba más que
justificada. Aquellas historias de supervivientes en islas desiertas,
de héroes que se enfrentaban a la muerte por conseguir un beso de su
amada, de personas que se transformaban en insecto de la noche a la
mañana, eran la compañía más fiel y el consejero más preciso
para un chico solitario como yo, con la cabeza llena de sueños y
preguntas sobre lo que le rodeaba. Para mí, desear ser escritor era
la forma más natural de devolverle a los libros una pequeña parte
de aquello que me habían regalado desde bien pequeño. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Ahora
mediando la treintena puedo afirmar que el tiempo y tantas lecturas
me han aportado oficio, que a falta de un mayor talento o
inspiración, me permite resolver ciertos obstáculos que se
presentan cuando el flujo de la narración se atora y a uno le entran
ganas de abandonar. Como pasa también en la vida uno se las tiene
que ingeniar para no dejarse arrastrar por el desánimo, respirar
hondo, fumarse un cigarro o tomar un té, dar un paseo, echar un
polvo, para distraer a ese mal consejero que todos llevamos dentro y
que pretende disuadirnos con dudas y miedos de que persigamos
nuestros sueños, mientras decidimos qué camino nos sacara de este
entuerto: ¿a la izquierda o a la derecha de esa vieja fuente? </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">En
realidad no hay nada que pase en la vida que no pueda ser narrado,
que no pueda adquirir la dimensión epopéyica de una Odisea.
Recuerdo que con 4 años un día que mi abuela estaba enferma me
envió a comprar una barra de pan solo. Estábamos en un pueblo muy
pequeño y todos me conocían, por lo que se podía decir que tenía
tantos cuidadores como vecinos. Pero lo cierto es que todo eso a mi
me importaba más bien poco. Era un niño confiado y me habían
asignado una misión. Por lo que allí fui a la aventura, con mi capa
de superman y mi espada de madera en una misión que veía digna del
mismísimo Llanero Solitario. Me enfrenté a moscas como aviones, a
un perro con fauces infernales y a la mirada sanguinolenta de una
hechicera que vivía justo al lado de la panadería y que quiso
invitarme a un dulce. Cuando regresé a casa de mi abuela con la
barra de pan era un niño feliz. Aquel día comprendí la importancia
de tener una misión en la vida, algo que guíe nuestros pasos, una
ilusión que nos motive a seguir adelante sin temor. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Este
aprendizaje se volvió imprescindible en algunos momentos de mi vida
en los que el sufrimiento mental parecía que fuera a hacer zozobrar
todo aquello que me había sostenido en el mundo, aunque fuera
sujetandome a la fantasía y la imaginación. Curiosamente, ahora que
todas aquellas experiencias quedan tan atrás, puedo decir que quizás
me ayudó a superar aquellas circunstancias el hecho de que jamás
perdí la esperanza de alcanzar mis sueños. Porque incluso cuando
la presión de las camisas de fuerza químicas me ahogaban y no me
permitían hilar cuatro ideas seguidas, la literatura, el acto ritual
de ponerme escribir me permitía reconciliarme con quien realmente
era. Alguien que tenía mucho que contar. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;">En
medio de un sistema de salud castrador de voluntades y discursos, la
complicidad del folio en blanco me permitía interrogarme con
honestidad, a desnudarme ante el espejo de la palabra sin miedos ni
ambages. Lo que tenga que salir saldrá. Lo importante, lo
verdaderamente importante era y es conseguir detener ese run-run que
a veces se me instala en la mente, como si ésta se viera sacudida
por una tempestad capaz de hacer naufragar al marinero más experto.
En esos momentos, el hecho de fijar con palabras fuera del campo de
lo inefable, aquellas emociones que me sacuden consiguen un efecto
balsámico. En demasiadas ocasiones lo que realmente nos hace sufrir
no es tanto la emoción en sí misma, sino la narración que la
acompaña. Por eso es tan importante ser fiel a uno mismo a la hora
de construir cualquier relato, y más si se pretende que éste sea
leído por terceros y cuartos. Al fin y al cabo en toda narración o
poema se esconde la personalidad de una persona que necesita
compartir aquello que le ha hecho emocionar. Es esa emoción la que
nos hace empatizar con aquello que leemos, es esa emoción la que
hace que empaticen con aquello que escribimos. Porque más allá de
la validez de una narrativa concreta, todas y cada una de ellas
sirven para lo mismo, para sentirnos menos solos, para
comprendernos, para consolarnos,</span> </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<a href="https://www.blogger.com/null" name="result_box"></a><span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Los
profesionales del mundo Psi llevan casi dos siglos buscando esa
ecuación que defina el alma humana, y, olvidan -como están
demostrando los últimos avances en neurociencia- que el resultado es
indeterminado. Que resulta hasta cierto punto absurdo hablar del ser
humano como especie, pues si algo nos caracteriza es la singularidad.
Podemos hablar de ciertas personas, y de ciertas formas de mirarse y
mirarlos, de las multiples maneras que nos aporta el lenguaje de
explicar su historia, una historia que ante todo conoce su
protagonista, y que por mucho que se vista al observador con los más
académicos ropajes, esto es algo innamovible. Como mucho -que no es
poco- la mirada del observador puede llegar a modificar la realidad
condicionando desde su punto de vista el relato y su construcción,
pero esto es más una prueba de la inconsistencia, del vacío, de la
permeabilidad hacia distintos discursos, que poseemos las personas,
tan ocupadas en encontrar las palabras y los roles que al fin nos
identifiquen. La esencia humana se vasa en esa búsqueda de cierto
equilibrio -a veces desequilibrado-, </span></span><span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;"><i>caminante
no hay camino se hace camino el andar</i></span></span><span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">
que decía Antonio Machado. Todas las metas, todos los objetivos que
nos marquemos como individuos están motivados por la necesidad que
tenemos de sostenernos en el abismo del sinsentido, el absurdo
cosmogónico de un universo cruel y caótico en el que estamos
suspendidos sin causa conocida. Todas nuestras creencias y todas
nuestras certezas sólo son una forma más o menos torpe de poner
orden en ese enredo sin fin. Hay poetas como el mismo Artaud (Correa
Urquiza, 2010) que al mirar cara a cara al sinsentido del que estoy
hablando se quedaron para siempre atrapados en una deriva infinitupla
(Pessoa, 1921), aferrándose a las viscosas paredes del lenguaje,
como única respuesta al caos que percibía. No hay intención de
escapar de la trampa de la duda, desde el mismo momento en que no hay
con quien compartirla. Hablo de la trampa de la duda, del conflicto
con la incertidumbre, del estallido del desasosiego. Porque existimos
desde el momento en que un otro piensa en nosotros y no al revés. El
teorema cartesiano del </span></span><span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;"><i>cogito,
ergo sum</i></span></span><span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">,
habría que modificarlo por</span></span><span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;"><i>
cogitare nos, ergo sum</i></span></span><span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">,
nos piensan, luego existimos.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">De
todo lo que podemos tener en común aquellas personas que hemos
pasado por una experiencia de grave sufrimiento mental es una
profunda experiencia de soledad. Una soledad que nos atrapa en la
certeza, que nos inocula el germen del aislamiento al saber que no
vamos a ser comprendidos, que por mucho que lo intentemos – cuando
lo hacemos- sólo recibimos incomprensión y rechazo, segregación
del grupo, exclusión. Es en esos casos cuando la búsqueda de un
interlocutor ideal (Martin Gaite, 1978) se vuelve perentoria. Como
decía la autora salmantina: "Cuando vivimos, las cosas nos
pasan, pero cuando contamos las hacemos pasar”. Al contar nuestra
historia estiramos del hilo de la madeja de la misma, hilamos el
tapiz que le da forma y contenido, re-cordamos, anudando los
distintos hechos y sensaciones, porque a la vez que la contamos a un
otro atento nos la contamos a nosotros mismos, le damos un orden. “Un
antes y un después que la hacen real. Al fin y al cabo, las cosas
nunca son de una manera o de otra; sólo son como nos las contamos.
Somos en función de nuestro interlocutor”. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Bajo
esta premisa queda clara la responsabilidad del observador como
puente hacia la salud o hacia la enfermedad. Como según el enfoque
que imponga el observador se puede promover una forma naturalizadora
de entender el sufrimiento mental como algo propiamente humano o, por
el contrario, formar parte de los engranajes de la patologización de
la sociedad. No resulta baladí desde el momento en que el sistema de
salud actual, focalizando el problema únicamente en la paliación de
síntomas y no en la reestructuración de la subjetividad
identitaria, parece más una industria de la enfermedad que un
sistema generador de salud. Con naturalizar no me refiero a negar,
sino a realizar un acto de no segregación, ni destierro de los
espacios más comunes y cotidianos de la comunidad, un acto de
responsabilización del propio relato. El sufrimiento mental es
vivido por todos y cada uno de los seres humanos en algún momento de
sus vidas; la culpa, la melancolía, la tristeza, el duelo, la
obsesión, la manía, el delirio, son, básicamente, percances de ser
humano, y no en pocas ocasiones percances de ser buena gente. Esta
sociedad hipernormativizada, hasta el punto de la normopatía,
castiga con la exclusión a aquellas personas que muestran ciertas
dificultades para integrar una realidad que agrede de forma cruel a
sus individuos. ¿Realmente queremos vivir en un mundo sin
sentimientos, ni memoria, sin sueños, ni ilusiones? </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Con
la perspectiva que nos da la crisis actual, donde la pobreza, la
desnutrición, el desamparo, la soledad y la desesperación que se
desprende de los desahucios, el paro, el no llegar ni a mitad de mes,
la falta de perspectivas, etcétera, la cultura debe ser una
herramienta que nos invite a imaginar colectivamente un futuro mejor,
que acerque el sufrimiento humano a aquellas personas que no lo han
vivido con ese grado de intensidad o desestructuración, que
universalice la diferencia, las diferentes diferencias que, en
ocasiones, somos y que promueva el encuentro y la colectivización de
los cuidados. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Del
mismo modo que la ciencia psi tuvo que luchar por desinstalar del
dogma y de la certeza a una sociedad oscurantista devota de dios y de
María, para aportar una nueva mirada más rigurosa sobre los
problemas humanos, hoy es desde el humanismo, desde la flexibilidad,
desde la escucha y el acompañamiento, desde la empatía y la
comprensión, desde el cuestionamiento y la autocrítica desde donde
se puede ayudar a desinstalar a una ciencia que se ha convertido en
la nueva religión, desacralizarla para poder acercarla así de nuevo
al ser humano y a sus angustias y sus heridas. Ni que decir tiene que
un antidepresivo o un ansiolítico no le va a devolver su casa a
alguien a quien han desahuciado, ni pondrá un plato en la mesa para
que sus hijos o ellos mismos puedan comer. Desgraciadamente se lleva
demasiado tiempo asociando sufrimiento mental y patología mental,
como si una y otra fueran el mismo fenómeno. No se entiende la
problemática mental sin una cierta dosis de sufrimiento, pero sufrir
no implica necesariamente que exista un trastorno de base. Se lleva
demasiado tiempo diagnosticando con etiquetas psiquiátricas
problemas de índole social, económico, sentimental, existencial,
familiar, laboral, biográfico, etcétera; reduciendo el problema
real a sus consecuencias sintomáticas en la persona afectada, de la
que poco importa su historia, su entorno, sus circunstancias; una
canallada, en definitiva,</span></span><span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="text-decoration: none;">
cuando toda conducta humana es reducible a la categoría de síntoma,
que invita a la confusión al trasladar el foco del sufrimiento de
una sociedad enferma al cerebro. </span></span></span><span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Estar
desamparado es en realidad el síntoma del fracaso de todos como
sociedad al no poder generar colectivamente los recursos necesarios
para sostener el sufrimiento de nuestros familiares y vecinos. Es el
fracaso del individualismo y el consumismo que nos impide acercarnos
a los demás de forma altruista. El hecho de que en el tercer mundo
gracias a los lógicas que rigen sus comunidades se recupere el doble
de afectados de un brote psicótico (O.M.S., 2010) que en Occidente
es una prueba palpable del enorme esperpento que sin querer
promovemos al patologizar ese desamparo en una pirueta rocambolesca y
execrable. En otras palabras:</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">"Los
problemas colectivos del malestar se convierten en un problema de
salud personal, en un conflicto privado. El sufrimiento individual,
resultado de una contradicción social, aparece oculto en el momento
que este sufrimiento es confinado en un espacio técnico-sanitario,
aparentemente neutral. Tanto el neoliberalismo como cierta ideología
psiquiátrica y psicológica coinciden en esta tendencia a ocultar
los problemas sociales detrás de los sufrimientos personales. Se
propugna un reduccionismo psicológico o biológico de fenómenos y
realidades que son mucho más complejas y se empañan otras
perspectivas que explican mejor y de forma más global el sufrimiento
de las personas.” (<i>Hacia una psiquiatría crítica</i>, Alberto
Ortiz Lobo. 2013)</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">El
crecimiento por tanto partiría de la conciencia colectiva y de una
re-evolución que lleva retrasándose demasiado tiempo. Es desde el
encuentro desde donde podemos transformarnos, desde la movilización
activa desde donde podemos cambiar las cosas. No hablo únicamente de
manifestaciones callejeras, hablo de que la cultura de la
transformación invada las consultas, los hogares, las casas, el
trato y las relaciones. De que rescatemos a ese niño ávido de
historias que olvidamos en el desván de nuestra memoria, y que le
preguntemos si quiere ayudarnos a hacer de este un mundo mejor.
Porque la conciencia del problema que se nos supone sólo llega desde
el conocimiento ideológico, desde la política, desde la salud. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Es
increíble como se ha movilizado en una inmensa y corrosiva marea
blanca tantísimos trabajadores en defensa de la sanidad pública,
como en algunas ciudades se han abierto consultorios gratuitos para
inmigrantes, como se han organizado espontáneamente asambleas donde
discutir y repensar el futuro de una forma de entender la salud única
en el mundo por su universalidad y calidad. Mientras las
instituciones políticas hablan de un sistema de salud enfermo y
deficitario, tantísimos profesionales han dado muestras de su salud
al asociarse, para defenderlo y defenderse, en un acto de
responsabilidad y rebelión. Sería maravilloso que este mismo
espíritu de construcción colectiva contagie a los profesionales y a
los dispositivos de salud mental, y les ayude a abandonar el
paternalismo y la coerción Que se empiece a contar con quien se
llama pacientes, sin cosificarlos, desde el mutuo compromiso de
colaboración. Quizás para eso sólo haga falta generar esos
espacios de libertad donde las historias, los relatos de tantas
historias, ocupen el lugar de tanta etiqueta desacreditora. Sólo se
me ocurre un motivo para no querer escuchar una buena historia,
aunque esta parezca descabalgada y haya que jugar a detectives para
recomponer las piezas sueltas que nos regalan, y es el hecho de no
haber tenido tampoco nadie que haya escuchado la nuestra. Contar
nuestra propia historia, compartirla con alguien a quien valoramos,
muchas veces es la mejor forma de acercarse a lo que realmente somos,
limpiar los estantes de nuestra memoria, allá, en la trastienda de
los ojos. Como demuestran tantísimas novelas y poemas es necesario
conocerse a uno mismo para poder conocer a los demás. Si no nos
conocemos, si sólo nos acercamos al otro a través de la teoría no
estaremos promoviendo un mundo más humano, sino como diría Aldous
Huxley: Un mundo “feliz”. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Lugo,
6 de noviembre de 2013.</span></span></div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Bibliografía:</span></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<ul>
<li><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: medium;"><b>El
cuento de nunca acabar.</b></span><span style="font-size: medium;"> Carmen Martín
Gaite. Ed. Anagrama. Madrid,</span></div>
</li>
<li><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: medium;"><b>La
rebelión de los saberes profanos</b></span><span style="font-size: medium;">. Martín
Correa-Urquiza. Textos U.R.V. ,Tarragona 2010.</span></div>
</li>
<li><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: medium;"><b>Hacia
una psiquiatria crítica</b></span><span style="font-size: medium;">. Alberto Lobo
Ortiz. Grupo 5. Madrid, 2013.</span></div>
</li>
<li><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: medium;"><b>El
estigma. La identidad deteriorada</b></span><span style="font-size: medium;">. Erving
Goffman. Buenos Aires, Amorrortu, 1988.</span></div>
</li>
<li><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: medium;"><b>La
arqueología del saber.</b></span><span style="font-size: medium;"> Michael Foucault.
Buenos Aires. Amorrortu, 2003.</span></div>
</li>
<li><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: medium;"><b>El
libro del desasosiego.</b></span><span style="font-size: medium;"> Alberto Pessoa.
Madrid, Acantilado, 2007.</span></div>
</li>
<li><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: medium;"><b>El
Antiedipo</b></span><span style="font-size: medium;">. Capitalismo y esquizofrenia.
Deleuze, G.; Guattari, F.: Barcelona, Paidós, 1998.</span></div>
</li>
<li><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<b><span style="font-size: medium;">La
Odisea. Homero. </span></b><span style="font-size: medium;"><span style="font-weight: normal;">Alianza
Editorial, Madrid, 1997.</span></span></div>
</li>
<li><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<b><span style="font-size: medium;">Has
visto alguna vez llorar a un cerezo? </span></b><span style="font-size: medium;"><span style="font-weight: normal;">Ángel
Martínez, </span></span>
</div>
</li>
<li><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<b><span style="font-size: medium;">El
ingenioso caballero Don Quijote de la Mancha, </span></b><span style="font-size: medium;"><span style="font-weight: normal;">Miguel
de Cervantes. Alianza Editorial, Madrid, 1995.</span></span></div>
</li>
<li><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<b><span style="font-size: medium;">Pedro
Páramo, </span></b><span style="font-size: medium;"><span style="font-weight: normal;">Juan
Rulfo, </span></span>
</div>
</li>
<li><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<b><span style="font-size: medium;">Hamlet,
William Shakespeare,</span></b><span style="font-size: medium;"><span style="font-weight: normal;">
Colección Austral, </span></span>
</div>
</li>
</ul>
<div align="JUSTIFY" style="font-weight: normal; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
</div>
Raúl Velasco Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/16336513495500244643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4059077671039941628.post-51136771114337375972015-08-17T12:16:00.004+02:002015-08-17T12:17:38.054+02:00Puré de calabaza<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
Ella masticaba con parsimonia un puré de algo naranja. Levantó la mirada y allí estaba él. Era tan joven, tan guapo; su cara le resultaba familiar, pero no se acordaba de qué. Daba igual. Su rostro, su mirada pacífica le confortaba. Sonrió. Hola, ¿qué tal, yaya? Aquí, mirando para atrás, porque si miro hacia delante nada tiene sentido. Él no supo que contestar. Le dio un beso. Ella sonrió al sentir sus labios en su piel arrugada. Tragó la cucharada de puré y cuando levantó la mirada su nieto había desaparecido. Sólo le quedaba el sabor dulce y grumoso de aquella verdura cuyo nombre no conseguía recordar. </div>
</div>
Raúl Velasco Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/16336513495500244643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4059077671039941628.post-73470897074039356372015-08-12T22:56:00.001+02:002015-08-12T23:01:55.916+02:00El túnel.<p dir="ltr">Tras las rejas oxidadas: cristales <br>
de espanto y un silencio mohoso <br>
en las cortinas; manchas de sangre <br>
en la pared, un charco sobre la alfombra inmóvil, donde dos cuerpos: sin historia,<br>
nombres, rostro, ni futuro </p><p dir="ltr">se observan </p><p dir="ltr">con la mirada apagada y las manos buscándose en un final interrumpido. </p><p dir="ltr">
En el televisor encendido anuncian, </p><p dir="ltr">con grandes palabras, la luz al final del túnel. </p>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNwBa3n4rY3X5ZcCemME-apJdP2g5obz74XS1q8tl-Pa7CXp8PV0z7lUajo3ymBPIgPwFuUKwUAacncC0GklLm76-gWJC4HKvP-A4HS-6HJ4TvTo_vX4nKw4UWcTx2xp3FWD5EtgcglTg-/s1600/Screenshot_2015-08-12-22-55-55.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"> <img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNwBa3n4rY3X5ZcCemME-apJdP2g5obz74XS1q8tl-Pa7CXp8PV0z7lUajo3ymBPIgPwFuUKwUAacncC0GklLm76-gWJC4HKvP-A4HS-6HJ4TvTo_vX4nKw4UWcTx2xp3FWD5EtgcglTg-/s640/Screenshot_2015-08-12-22-55-55.png"> </a> </div>Raúl Velasco Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/16336513495500244643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4059077671039941628.post-47765464362152025392015-07-15T01:42:00.002+02:002015-07-15T01:58:14.048+02:00De vuelta al hospital. Urgencias psiquiátricas.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Es extraño, muy extraño, al menos para mí, volver a un lugar que tanto sufrimiento me ha causado en el pasado y que -por qué no decirlo- tan buenos resultados generó. Obviamente, en esta ocasión he acudido de acompañante de un ser querido. Mi pareja y yo acompañabamos a alguien a quién el dolor y la angustia de un presente (presuntamente) inamovible le corta la respiración. Claro, ya se sabe, cuando uno aguanta demasiado la respiración o las palabras, éstas pueden acabar estallando de la peor manera. Porque no hay peor globo que el que hincha nuestro fantasma.<br />
<br />
Aquel lugar tan poco hospitalario como un hospital -cuando de cosas de la mente, del espíritu y del corazón se trata- nos acogía con urgencia, nos invitaba a pasar sin listas de espera, supongo que por lo embarazoso que puede llegar a suponer para el resto de personas asistir a un acto completo de llanto, rabia, angustia y desesperación.<br />
<br />
La primera profesional en ocuparse del caso ha estado más fría que el culo de un pingüino en pleno invierno antártico. Mientras nuestro ser querido se desgañitaba en el box, ella, de pie, sin mostrar apenas ni un atisbo de empatía, comprensión, ni horizontalidad ( en todo momento ha estado de pie mirando hacia abajo a la persona sentada y hundida ), se ha limitado en comentar que hablaría con una compañera para valorar qué hacer. Eso sí, ella misma le ha traído una pastilla, que debía disolverse debajo de la lengua. Me imaginaba, por la experiencia que tengo en estos protocolos, que sería un diazepam, pero he preferido preguntarle. Así ha sido el diálogo:<br />
<br />
-¿Qué le has dado?¿De qué pastilla se trata?<br />
-Es un tranquilizante, para que se relaje.<br />
-Ya, eso ya se lo has dicho. ¿Pero cuál?<br />
-Bu... Bueno... Es diazepam, es muy flojito.<br />
-Gracias, muy amable.<br />
<br />
La mujer, como revelaba su tartamudeo, no estaba acostumbrada a que un acompañante quiera conocer esta información. Pero -llamadme paranoico- he asistido en otras ocasiones a la administración de neurolépticos ya de primeras y sin haber carga psicótica mediante.<br />
<br />
Más tarde una psiquiatra joven, sospecho que residente, ha hablado a solas con la persona que habíamos acompañado. Ha sido en ese momento cuando mi pareja y yo hemos tenido un breve momento de intimidad. Ella ha descubierto mi desazón.<br />
<br />
-¿Volver aquí te duele mucho, no?<br />
-No me gusta ver sufrir a "X" ni volver aquí. Es como una condena. Es una de esas cosas y ya te digo que esto es carne de delirio que tengo la impresión que me persiguen. Que vaya donde vaya, el sufirmiento, el dolor, la angustia, el desasosiego, la locura en algunas de sus formas o máscaras va a estar ahí esperándome.<br />
<br />
Nos hemos abrazado. Creo que una de las cosas que nos diferencian a los seres humanos es paradójicamente la indiferencia. Cerrar los ojos ante el sufrimiento ajeno, darle la espalda al otro cuando sufre, es, por desgracia, la peor enfermedad de nuestra especie humana. Querer salvarnos de la angustia de los demás sólo acaba generando relaciones superficiales y/o aislamiento. Todos sufrimos, en ocasiones lo indecible y es por eso que necesitamos de esa red que nos sostenga si caemos.<br />
<br />
Nuestros seres queridos, si enfermamos, no pueden curarnos. Pero en el caso de la salud mental, uno sólo puede liberarse de esa red de psiquiatras, psicólogos, diagnósticos, trata-mientos (que diría el bueno de Jesú) si dispone de una red aún más amplia de personas que lo amen, que lo respeten, que lo animen, que lo sostengan. Todos necesitamos de alguien, porque todos somos interdependientes. No depender de nadie no supone autonomía, sino autoengaño. Otra cosa es que no debamos olvidar que aquella persona que más nos puede ayudar a superar nuestros miedos, nuestras frustraciones, nuestro dolor somos nosotros mismos; y que, por otro lado, no existe mayor locura que pretender lograr un cambio en nosotros mismos o en la realidad actuando siempre de la misma manera.<br />
<br />
<strike>Buenas</strike> noches. <br />
<br />
<br /></div>
Raúl Velasco Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/16336513495500244643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4059077671039941628.post-66891426541036748072015-07-13T18:13:00.003+02:002015-07-15T01:58:47.915+02:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Arde el verano <br />
como una llama abrasadora.<br />
Cualquiera diría que quema el presente <br />
y consume el pasado, como cenizas <br />
que nunca volveran...<br />
<br />
<div class="text_exposed_show">
En el pequeno jardín <br />
el rosal se inquieta purpúreo;<br />
es otra llama la que arde en sus flores,<br />
otra pasión la que agita su savia. <br />
Fijaos como se balancea elegante, <br />
bailando con el viento orgulloso.<br />
Es mucho lo vivido, <br />
muchos los veranos y muchos los inviernos. <br />
Es mucho lo que este rosal nos puede contar:<br />
de sus raíces profundas, <br />
del olor de la tierra, <br />
de la frescura de la brisa y la alegría<br />
que le recorre cuando se deja llevar.<br />
Puede parecer poco lo que lo sostiene<br />
que una tormenta fuera a fulminar su belleza <br />
en un rayo, <br />
como nos puede pasar a todos alguna vez.<br />
Pero este rosal se debe a sus flores<br />
que cuida con mimo y dedicación, <br />
enfrentando los miedos y alimentando sus ilusiones.<br />
Porque ante todo sabe <br />
que este jardín sin ellas sería mucho más triste. <br />
Yo <br />
soy feliz floreciendo en las ramas <br />
de este rosal que es mío y es tuyo, <br />
si lo quieres;<br />
por eso me parece el más bello<br />
de todos los jardines del mundo; <br />
porque sin él: <br />
la tierra, la brisa, las flores y la vida <br />
carecerían de sentido.</div>
</div>
Raúl Velasco Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/16336513495500244643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4059077671039941628.post-88749913307102188082015-05-05T18:20:00.002+02:002015-07-15T01:59:07.287+02:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Mirarte<br />
es intuir que<br />
más allá del abismo o la colera,<br />
los océanos de silencio,<br />
hay luz, calor, sueños,<br />
esperanza.<br />
<br />
Hablarte<br />
y escucharte es descubrir<br />
que no hay vértigo incierto<br />
ni muralla insalvable<br />
que no levante nuestro orgullo<br />
ni ceda ante el empuje inefable del<br />
cariño.<br />
<br />
Tocarte<br />
es sentir que tu piel<br />
es un mapa en braille<br />
hacia mi felicidad<br />
un poema que escribo sin palabras<br />
beso a beso<br />
para que cuando me mires,<br />
me hables, me escuches y me toques<br />
puedas medir nuestro amor<br />
en miradas, besos, caricias, palabras y<br />
silencios... </div>
Raúl Velasco Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/16336513495500244643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4059077671039941628.post-31944804030390115052015-01-02T23:53:00.001+01:002015-07-15T01:59:27.009+02:00Poema<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
No hay calma escondida<br />
en el silencio de la noche,<br />
en los desiertos de caricias,<br />
en las calles sin nombre.<br />
<br />
No hay calma<br />
tras el vendabal sangriento<br />
tras los abismos que separan<br />
¿cuándo se derrumbaron los puentes...<br />
<br />
...que me conducían al cielo?<br />
<br />
No hay calma en la luna<br />
ni las esferas celestes<br />
estalló en un grito feroz...<br />
Feroz e inerte.<br />
<br />
No hay calma tras la calma<br />
ni tras las ventanas cerradas<br />
el mundo sigue girando <br />
ajeno a lo que en su vientre pasa.<br />
<br /></div>
Raúl Velasco Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/16336513495500244643noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4059077671039941628.post-84347587528804111252014-04-15T11:17:00.002+02:002015-07-15T02:00:11.927+02:00Intento de Hentai. <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.98cm;">
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;"> </span></span>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;"><u><b>Y
al séptimo día: descansaron.</b></u></span></span></div>
<br />
<br />
<br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Sakura
Mitzuki tenía 35 años. Divorciada, con una hija, después de casi
tres años bregando con distintos trabajos temporales, había
conseguido un puesto de secretaria. Su jefe era un extraño
individuo, un escritor medio loco, obsesionado con encontrar el
teorema que descifrara para el mundo el misterio que se escondía en
la belleza de las cosas. Sakura se sentía afortunada. Ella, que
nunca fue lectora, que apenas tenía un grado de administrativa, y
que sus mayores aficiones eran la música, los dibujos animados y
reír por cualquier cosa, no entendió que había visto aquel hombre
en ella para contratarla. Pero ¡Que demonios! Se dijo, el trabajo
estaba bien pagado y tal como andaba su economía no era cuestión de
andar desconfiando de lo que a todas luces parecía una buena
oportunidad de lograr algo de estabilidad en su vida. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.98cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.98cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.98cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Hatori
Hanzo también tenía 35 años. Sus padres le habían puesto ese
nombre en honor al gran samurai de la época medieval. De él cuentan
las crónicas que era invencible, que armado con su espada era capaz
de vencer él solo a escuadrones enteros de soldados. Eso sí, la
lucha del Hatori actual era algo más retorcida. Su peor enemigo eran
los fantasmas de su propio pasado. La sombra implacable de aquella a
la que amó y que un día descubrió en la cama con su mejor amigo.
Desde entonces, ayudado económicamente por la herencia de sus
padres, construyó en su casa en la campiña, rodeado de verdes
valles, la cárcel de su propia locura y se enfrascó en la búsqueda
imposible de una ecuación cuyo resultado lógico es indeterminado.
Abandonó los círculos académicos y los literarios, a las amistades
y a los conocidos, y así encerrado en su propia culpa, sólo vio una
salida: contratar una secretaria como último vínculo que lo atara a
la realidad. Sakura le pareció la persona correcta porque hacía
mucho tiempo que no veía en alguien – aunque también hacía mucho
tiempo que no tenía contacto con nadie – una sonrisa tan sincera y
bondadosa. En su delirio creyó vislumbrar que el misterio de la
belleza de las cosas se escondía tras aquella sonrisa tan honesta
como enigmática. Lo que no esperaba de ningún modo era que esta
historia se desarrollara como sigue.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.98cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.98cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Los
primeros meses parecieron transcurrir rápidamente para ambos. Ella
cumplía a la perfección y con diligencia las tareas que él le
encomendaba, como encargarse del correo, las facturas, las compras,
la comida; mientras él, a su vez, pasaba la mayoría del día
encerrado en su despacho intentando escribir una obra de la que hasta
ese momento sólo tenía un título provisional: “Deseo”. Pero
deseo a qué, a quién, por qué... Eran preguntas que se planteaba
cada día y cada nuevo día encontraba nuevas respuestas que le
empujaban inexorablemente a nuevos interrogantes, que escondían
-cómo no- nuevas respuestas y nuevas preguntas, y así
sucesivamente. El resultado era una obra por comenzar, una obra que
sólo existía porque existía el deseo de que ésta existiera. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.98cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.98cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Sakura
se fue acostumbrando a aquel hombre huraño y desconfiado, que la
miraba por encima de las lentes, como si quisiera leer en ella
atravesándola con la mirada. A ella le hacía gracia tanta seriedad
y tanta ceremonia. La vida podía ser más sencilla. Eramos nosotros,
las personas, los que nos la complicábamos con tanta duda y tanto
miedo. Por eso prefería sonreirle a la vida, porque estaba segura de
que si sonríes al mundo, el mundo sonríe contigo. Él le parecía
un buen tipo, sí, claro, medio loco y medio excéntrico, pero
esencialmente un buen tipo, atormentado y frágil. Con ella siempre
había sido amable y generoso. Además aunque nunca había querido
verlo como tal, dada la distancia que él imponía, a primer golpe de
vista le había parecido bastante atractivo, de una belleza triste,
como si sus parpados soportaran todo el dolor del universo. Eso la
enternecía y secretamente le hacía desearlo.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.98cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.98cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Un
mañana algo se quebró en aquella relación tan formal. Ella no
acudió al trabajo. Hatori dejó pasar los minutos, no era habitual
en ella y estaba dispuesto a reprenderla. Luego pasaron las horas y
el enfado de él se hizo mayúsculo. Era intolerable un
comportamiento de este tipo y sin avisar. La llamó con la intención
de decirle que no hacía falta que volviera. Estaba despedida. Pero
en su celular sólo pudo escuchar un: está apagado o fuera de
cobertura. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.98cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.98cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Hatori
la estuvo esperando todo el día. Y al día siguiente. Y al otro. Y
al otro. Con el paso de las horas su enfado fue sustituido por unos
extraños pensamientos que le desazonaron. Era posible que se hubiera
cansado de él. Era posible que ella, mientras él la esperaba
estuviera con un hombre que la estuviera amando apasionadamente.
Hatori se sorprendió al descubrir que estaba celoso. Porque los
celos son una de las peores maneras de entender que se está
enamorado. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.98cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.98cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Sakura
no se había ausentado por capricho o por desprecio, tampoco por nada
de lo que atormentaba a Hatori. Su hija, mientras cenaban las dos en
un Mcdonals se había desmayado. La tomó en brazos y la subió a un
taxi en dirección al hospital, donde le dijeron que había contraído
salmonelosis. Del móvil nunca supo si se le cayó en el restaurante,
en el taxi o si se lo robó alguien más desesperado que ella. Pasó
cuatro días y cuatro noches junto al cuerpo febril de su hija, que
se debatía entre la vida y la muerte. Apenas podía pensar en nada
más que en ella, sólo cuando los médicos le aseguraron que estaba
fuera de peligro pudo pensar en Hatori. ¿Qué le diría? ¿Como
reaccionaría él? ¿Podría entender que su hija era el motivo
principal que la hacía levantarse de la cama cada mañana para
encarar el mundo, que sin ella no había motivo para sonreír? Si le
faltaba su hija a Sakura sólo le quedaría Hatori. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.98cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.98cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Al
séptimo día, domingo, Sakura dejó a su hija durmiendo, salio de
casa, tomó el bus que le llevaba a la estación de ferrocarril, de
ahí tomó un tren que tres paradas más tarde le dejaba en el barrio
de Hatori, caminó las cinco calles que llevaban hasta su casa y
llamó al timbre. Él, perdida ya toda esperanza de saber de ella,
con el dolor multiplicado por la pérdida imaginada, sintió que un
rayo le atravesaba al escuchar el timbre. En un principio no supo que
hacer. Pensó que sería algún vecino molesto y no quería ver a
nadie. Ante la insistencia de la llamada se decidió a abrir. El
tiempo que pasó desde que se levantó del sillón de su despacho
hasta que llegó a la puerta de la salida fue incontable para ambos.
Nunca un par de minutos representaron tantas eternidades. Cuando al
fin abrió la puerta y sus miradas se encontraron, ambos lo supieron,
sólo había un sentimiento en ellos: deseo. Deseo vestido de
incertidumbre, de duda, de miedo, de nostalgia, de pena, de alegría
por el reencuentro, de presente compartido... Ella sonrió
tímidamente. Él alargó su mano y ella le respondió tendiéndole
la suya. Él la hizo entrar. Ninguno decía nada, ninguna palabra,
ningún discurso ni poema, porque todos los discursos y poemas de la
historia estaban contenidos en sus miradas. Todo lo dicho y lo no
dicho, todo lo imaginado estaba a punto de suceder. Él acercó
lentamente sus labios a los de ella, que entreabrió su boca en señal
de bienvenida. El beso que le siguió fue lento, como si ambos
paladearan con cada ósculo el placer de la victoria y de la derrota
a la vez. Tras aquel momento mágico ambos se rindieron al placer de
conocerse. Él, aferrando el cuerpo de ella con firmeza y ternura,
siguió besando lentamente su rostro vencido: las mejillas, la
frente, los parpados cerrados de puro placer. Ella se dejaba hacer.
Él evitaba besarle los labios, centrándose en otras zonas de su
rostro, bajando al cuello que mordisqueó con dulzura, provocando en
ella leves gemidos de placer. Ambos se estaban excitando. Tanto
tiempo deseando este momento negado incluso para ellos mismos se
estaba resolviendo de la forma más dulce. Sakura no aguantó más y
se revolvió sobre sí misma, ya bastaba de ser objeto de sus besos,
quería ser protagonista de lo que estaba aconteciendo y agarrándole
de las mejillas lo besó con pasión, introduciendo su lengua en la
boca de Hatori, jugueteando con ella con movimientos circulares,
buscando un contacto rítmico con la lengua de él, que celebraba
cada encuentro con nuevos besos, mientras las manos de ambos se
exploraban bajo la camisas como ciegos sedientos de anatomía. Ella
dejó de besarlo y él se detuvo paralizado durante un instante
devorándola con la mirada, las manos de ella surgieron de debajo de
la camisa de Hatori y se deslizaron hasta la botonera que hábilmente
iba deshaciendo, descubriendo el torso desnudo de él. Hatori tragaba
saliva, ella sonreía picarona. Cuando las manos de ella empujaron la
camisa de él tras sus hombros dejándola caer Sakura beso el pecho
de Hatori como si cada beso dibujara el mapa de un tesoro. Él a su
vez hizo lo propio y despojó el cuerpo de Sakura de sus envoltorios.
Allí, completamente desnuda, frente a él, parecía tan frágil y
bella como la aurora al amanecer. La boca de Hatori se precipitó
entonces en un torrente de besos sobre el cuerpo de ella, jugueteando
con su lengua donde creía que más podía doler. Su cuello blanco,
sus pechos henchidos, sus pezones duros, su barriga casi inexistente,
su ombligo, sus ingles, sus piernas. Aquel recorrido improvisado
estaba provocando una gran excitación en Sakura que había apresado
con sus manos la cabeza de él queriendo conducirlo hasta donde ella
quería. Él, de rodillas, besaba, mordisqueaba, sus muslos como si
fueran el único alimento del mundo capaz de saciarle y cuanto más
se acercaba a la zona púbica de Sakura los gemidos, los temblores,
los espasmos de ella se multiplicaban de puro excitada. Finalmente
agarró los glúteos de ella con cada mano y los atrajo hacia su
boca, que estaba frente a frente del coño de Sakura. Hatori recorrió
muy lentamente con la punta de su lengua toda la vertical desde el
ano hasta la perla escondida del clitoris de Sakura, haciendo temblar
al cuerpo erguido de ella, que aferraba la cabeza de él buscando un
asidero. Lo hizo una vez, luego otra, luego otra y otra más, cada
vez más lentamente que la anterior, recreándose en los gemidos de
ella que iban en aumento a la vez que la humedad de su coño. Cuando
al fin detuvo la punta de su lengua lo hizo para juguetear con el
clitoris de Sakura que respondió apresando el cabello de él con los
dedos mientras exclamaba: “¡OH, SI!”. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.98cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.98cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">La
sonrisa de ella era lo más parecido al amanecer, si es que existe un
amanecer para los sentidos. Lo ayudó a incorporarse y tras besarle,
fue ella quien se puso de rodillas, con la cabeza inclinada hacia
atrás, sin dejar de mirar a aquellos ojos que la contemplaban desde
lo alto, fue desabrochando el pantalón de Hatori, hasta deslizarse
éstos entre sus piernas. El pene de él estaba erecto, apuntaba la
cabeza de Sakura casi como una amenaza. Ella respondió abriendo su
boca e introduciéndolo en ella, paladeandolo, mientras con su mano
derecha agitaba su glande arriba y abajo. Tras unos pocos movimientos
Hatori estaba a punto de explotar. Pero no quería acabar así. Sacó
su miembro de la boca de Sakura y se puso de rodillas frente a ella,
besándola, mezclando en sus bocas los fluidos de sus respectivos
placeres. Ella cada vez estaba más mojada. Él cada vez más
excitado. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.98cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.98cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Allí
mismo, sobre la alfombra, sus cuerpos se hicieron uno. Un cuerpo
bicéfalo, como un motor de dos cilindros cuyos pistones bombeaban a
la vez, y a cada nuevo golpe nuevos gemidos surgidos de dos bocas, de
dos corazones, de dos miradas que se eludían, demasiado concentradas
en acoplarse al otro sin dejar de disfrutar de todo lo que estaban
sintiendo. Ella volvió a correrse dos veces, antes de que él,
sudado y casi sin respiración, estallara en un orgasmo dentro de
ella. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.98cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.98cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Al
acabar ambos se quedaron mudos, sólo se escuchaba la agitación de
sus pulmones, dentro de dos cuerpos, boca arriba, unidos únicamente
por el lazo que aún unía la mano derecha de él con la izquierda
de ella. Pasaron casi dos minutos antes de que se miraran, al fin
descansados. Fue entonces cuando él comprendió la belleza de su
sonrisa. Fue entonces cuando ella comprendió la profundidad de su
mirada. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; text-indent: 1.98cm;">
<br /></div>
</div>
Raúl Velasco Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/16336513495500244643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4059077671039941628.post-83205733662156298842014-03-19T22:52:00.001+01:002014-03-19T22:52:24.640+01:00¿Por qué te gusta escribir?<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
Los compis de Activament me han pedido que colabore con ellos en un proyecto redactando unos pocos artículos para un E-book. Me parece una buena forma de reemprender la actividad en el blog. Espero que os guste. <br />
</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: medium;"><b>¿Por
qué te gusta escribir?</b></span></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Interrogar
a un escritor sobre el porqué escribe es una de esas cosas que no
tienen respuesta fácil si uno pretende no caer en tópicos. Podría
ponerme poético y responder que es mi particular forma de volar,
religioso y explicaros que al enfrentarme al folio en blanco me gusta
jugar a ser dios, biólogo y confesaros que vivo de la palabra de
forma parasitaria, analista y contaros como al escribir doy rienda
suelta a lo que reprime mi inconsciente, y un largo etcétera. Lo
cierto es que si he llegado a ser escritor es porque estoy enganchado
desde hace mucho al antiguo arte de contar historias. Esto es así
porque desde hace mucho, mucho tiempo, he tenido el privilegio de ser
receptor de pequeñas y grandes historias que me han ido moldeando
tal y como soy hoy en día. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">De
niño, mientras devoraba fascinado casi todos los libros, cómics y
películas que caían entre mis manos, soñaba que algún día
pudiera generar en alguien las mismas inquietudes que conseguían
mantenerme atrapado a la historia, hasta el punto de retar -con el
riesgo de ser reprendido duramente- las ordenes maternas de apagar la
luz e ir a dormir; hasta que acabara el capítulo aquí no se apagaba
nada, ni la luz ni mi mirada. Mi obstinación estaba justificada.
Aquellas historias de supervivientes en islas desiertas, de héroes
que se enfrentaban a la muerte por conseguir un beso de su amada, de
personas que se transformaban en insecto de la noche a la mañana,
por poner sólo unos pocos ejemplos, eran la compañía más fiel y
el consejero más preciso para un chico solitario como yo, con la
cabeza llena de sueños y preguntas sobre lo que le rodeaba. Para mí,
desear ser escritor era la forma más natural de devolverle a los
libros una pequeña parte de aquello que me habían regalado desde
bien pequeño. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Ahora
mediando la treintena puedo afirmar que el tiempo y tantas lecturas
me han aportado oficio, que a falta de un mayor talento o
inspiración, me permite resolver ciertos obstáculos que se
presentan cuando el flujo de la narración se atora y a uno le entran
ganas de abandonar. Como pasa también en la vida uno se las tiene
que ingeniar para no dejarse arrastrar por el desánimo, respirar
hondo, fumarse un cigarro o tomar un té, dar un paseo, echar un
polvo, para distraer a ese mal consejero que todos llevamos dentro y
que pretende disuadirnos con dudas y miedos de que persigamos
nuestros sueños, mientras decidimos qué camino nos sacara de este
entuerto: ¿a la izquierda o a la derecha de esa vieja fuente? </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">En
realidad no hay nada que pase en la vida que no pueda ser narrado,
que no pueda adquirir la dimensión epopéyica de una Odisea.
Recuerdo que con 4 años un día que mi abuela estaba enferma me
envió a comprar una barra de pan solo. Estábamos en un pueblo muy
pequeño y todos me conocían, por lo que se podía decir que tenía
tantos cuidadores como vecinos. Pero lo cierto es que todo eso a mi
me importaba más bien poco. Era un niño confiado y me habían
asignado una misión. Por lo que allí fui a la aventura, con mi capa
de superman y mi espada de madera en una misión que veía digna del
mismísimo Llanero Solitario. Me enfrenté a moscas como aviones, a
un perro con fauces infernales y a la mirada sanguinolenta de una
hechicera que vivía justo al lado de la panadería y que quiso
invitarme a un dulce. Cuando regresé a casa de mi abuela con la
barra de pan era un niño feliz. Aquel día comprendí la importancia
de tener una misión en la vida, algo que guíe nuestros pasos, una
ilusión que nos motive a seguir adelante sin temor. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Este
aprendizaje se volvió imprescindible en algunos momentos de mi vida
en los que el sufrimiento mental parecía que fuera a hacer zozobrar
todo aquello que me había sostenido en el mundo, aunque fuera
sujetandome a la fantasía y la imaginación. Curiosamente, ahora que
todas aquellas experiencias quedan tan atrás, puedo decir que quizás
me ayudó a superar aquellas circunstancias el hecho de que jamás
perdí la esperanza de alcanzar mis sueños. Porque incluso cuando
la presión de las camisas de fuerza químicas me ahogaban y no me
permitían hilar cuatro ideas seguidas, la literatura, el acto ritual
de ponerme escribir me permitía reconciliarme con quien realmente
era. Alguien que tenía mucho que contar. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">En
medio de un sistema de salud castrador de voluntades y discursos, la
complicidad del folio en blanco me permitía interrogarme con
honestidad, a desnudarme ante el espejo de la palabra sin miedos ni
ambages. Lo que tenga que salir saldrá. Lo importante, lo
verdaderamente importante era y es conseguir detener ese run-run que
a veces se me instala en la mente, como si ésta se viera sacudida
por una tempestad capaz de hacer naufragar al marinero más experto.
En esos momentos el hecho de fijar con palabras, fuera del campo de
lo inefable, aquellas emociones que me sacuden consiguen un efecto
balsámico. En demasiadas ocasiones lo que realmente nos hace sufrir
no es tanto la emoción en sí misma, sino la narración que la
acompaña. Por eso es tan importante ser fiel a uno mismo a la hora
de construir cualquier relato, y más si se pretende que éste sea
leído por terceros y cuartos. Al fin y al cabo en toda narración o
poema se esconde la personalidad de una persona que necesita
compartir aquello que le ha hecho emocionar. Es esa emoción la que
nos hace empatizar con aquello que leemos, es esa emoción la que
hace que empaticen con aquello que escribimos. Porque más allá de
la validez de una narrativa concreta, todas y cada una de ellas
sirven para lo mismo, para sentirnos menos solos, para
comprendernos, para consolarnos, para como escribí con 16 años:</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Dejarse
llevar, </span></span>
</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">en
torrente imaginario, </span></span>
</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">es
sentir el latido </span></span>
</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">que
muestra el mapa de los sentidos, </span></span>
</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">bucear
en el alma </span></span>
</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">hasta
encontrar la huella del pasado, </span></span>
</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">enmascarada
en imágenes que flotan en el vacío de lo infinito... </span></span>
</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Encerrarse
entre letras </span></span>
</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">para
liberarse, para pasar y que pasen el rato, </span></span>
</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">para
ser, para mostrarse, para comunicarse, para escapar, </span></span>
</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">y
aprender en el camino... </span></span>
</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Para
sembrar futuro, </span></span>
</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">intentar
enseñar quien eres, </span></span>
</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">como
es el mundo, como es un mundo, </span></span>
</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Tahoma, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">al
niño que un día fuimos. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
</div>
Raúl Velasco Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/16336513495500244643noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4059077671039941628.post-38556511034937770082014-02-07T17:19:00.000+01:002014-02-07T17:25:21.902+01:00A mi gran amigo Joan García. <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
Mudo, ahogado, como si me hubieran rajado la garganta y en mi último alarido haya pronunciado tu nombre una vez más; ese nombre que al menos para mí siempre estará ligado a la lucha incansable, a la colera razonable, a la valentía de decir, nombrar y renombrar las palabras mágicas que despertaron tantas conciencias, también la mía. Desolado, como los arrabales de una ciudad desierta que llora tu ausencia prematura, pero que llora aún más la perdida de tu alegría, tu loca cordura, la precisión cirujana con la que eras capaz de fijar aquello que el resto sólo soñabamos; una ciudad que se retuerce sobre sí misma, gimiendo ante el absurdo de pensar que hace mucho, más de lo que todos querríamos reconocer, que te habíamos perdido. Desalentado ante la derrota infinita que supone llorarte así, en soledad, intentando enjugar las lágrimas por lo injusto, aquello que siempre aborreciste, por lo inefable, tu gran enemigo, y por el miedo, aquel que hace mucho venciste y nunca volviste a mostrar. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Podría decir muchas cosas de ti, rememorar viajes, cenas, borracheras, discursos, lecciones, sonrisas, consejos, iras contenidas... Pero nada de eso vale la pena, porque sólo esbozaran una imagen incompleta, tamizada por la pena y el capricho de mi memoria, una imagen que no te representaría porque tu eras mucho más. Tú, querido amigo, eras tu espíritu indomable y orgulloso. Un espíritu que mis palabras no son capaces de abarcar, porque sería como intentar poner límites al oceano. Nunca te llevaste bien con los límites, ni con las normas, ni con aquello que fuera más allá del respeto hacia el otro. Tu guerra era una guerra perdida de antemano porque ellos tienen el poder, una guerra contra la agresión, contra el despropósito, contra los fascismos más naturalizados en esta perversa sociedad en general y en el aún más perverso mundo de la salud mental en particular. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A mi siempre me quedaran los recuerdos de lo compartido, la sensación de haber estado contigo en lo bueno y en lo malo, codo con codo, haciendo lo que buenamente podía. Recuerdo aún lo último que me dijiste: ahora que has despegado no dejes de volar. Nunca mejor dicho, querido amigo, intentaré estar a la altura de tus espectativas, más aún, con la esperanza viva, de que quizás en uno de estos vuelos por los cielos de lo literario, me reencuentre con ese espíritu tuyo, que aún puedo sentir muy cerca, aunque te hayas ido. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Un beso, cabronazo!! Descansa en paz!!</div>
<br />
<br /></div>
Raúl Velasco Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/16336513495500244643noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4059077671039941628.post-52124951442231854152014-02-04T12:26:00.002+01:002014-02-04T12:26:34.003+01:00Castro<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaWWUe9Ky1nPK0uwwcd9Pkrtxq1dHBF08OwGWGxf-0gETv6apW6ORyGSEmHxGDUuhqvJsaeP8xi2wrWlBEHWjHo22Fgtj3izytdDSDaXh4kdxAPeJxWq8h_Yi8vG3IoCqustEPJVqhIEVH/s1600/04ENE-miedo-a-volar.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaWWUe9Ky1nPK0uwwcd9Pkrtxq1dHBF08OwGWGxf-0gETv6apW6ORyGSEmHxGDUuhqvJsaeP8xi2wrWlBEHWjHo22Fgtj3izytdDSDaXh4kdxAPeJxWq8h_Yi8vG3IoCqustEPJVqhIEVH/s1600/04ENE-miedo-a-volar.jpg" height="252" width="320" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="background: transparent;">Castro
tiene miedo a volar. Se ha tenido que tomar tres comprimidos de un
fuerte hipnótico para hacer este viaje. Para él 1 hora de avión es
un suplicio, 2 dos un infierno, 8, como es el caso, una tortura lenta
e implacable, con tantas formas de morir como es capaz de imaginar.
Así que antes del despegue se traga tres pastillas y mientras las
diligentes azafatas explican con su hierática sonrisa las normas y
consejos de seguridad de vuelo el cae en un plácido y aletargante
sueño. Durante su descanso sueña que Dios le ha encargado una
misión, rescatar del Castillo de Espejos, que como su nombre indica
está construido con trozos de espejos, el alma del hombre sin
nombre. A él esta tesitura le motiva, al fin y al cabo es la misión
de todo escritor que se precie, y él no se suele despreciar ni como
escritor ni como persona, intentar lanzarse a la aventura de rescatar
al hombre -o a la mujer- de su astío, de su anomia, de su rutina
carcelaria es una misión perfecta para él. Así que emprende el
camino que tanto ha esperado a lomos de una avestruz, cruza senderos,
atraviesa bosques y desiertos de dorada arena, badea ríos y lagos,
supera montañas y fronteras, en ningún lugar, nadie ha oído hablar
del Castillo de los Espejos y esto le desazona. Pero lejos de
descorazonarse sigue adelante, firme en su empeño, con la voluntad
de hierro y el corazón dispuesto. Sube escaleras de nubes sobre un
cielo púrpura, investiga en las cloacas y en las bibliotecas,
encuentra laberintos, minotauros y sirenas (sin probar el LSD), vence
a los Lestrígones y los Cíclopes, en su particular viaje a su
particularísima Ítaca. Por desgracia no hay noticias de hombre sin
nombre ni más espejos que los de los baños públicos. Después de
cruzar el mundo de punta a punta Castro llega a su casa cansado,
sucio y hambriento. Mientras la avestruz esconde la cabeza en el cubo
del pienso, él se mira en el espejo y contempla perplejo como el
viaje lo ha envejecido, ahora las arrugas se agrupan en posición
estratégica al rededor de sus ojos, las canas se multiplican en su
cabello y en su barba. ¿Ha valido la pena? Se pregunta. Aunque sepa
que el sentido de todo viaje como de toda vida está en el mismo
viaje, no en la meta.</span></span></span></div>
</div>
Raúl Velasco Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/16336513495500244643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4059077671039941628.post-67215089180490664192013-11-14T13:19:00.001+01:002013-11-14T13:19:11.215+01:00Te busco melancolía. Poema.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Te
busco melancolía </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">en
los fríos atardeceres</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">cuando
el hueco de tu ausencia </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">proyecta
aroma a chocolate</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">y
tras las ventanas vuelan las hojas</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">como
papeles desprendidos del recuerdo.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Te
busco en el desván de mi memoria</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">donde
el polvo y los muebles </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">donde
el tiempo y el olvido </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">se
reparten las letras de tu nombre </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">en
un juego que nunca acabaré de entender</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">porque
siempre o casi siempre </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">salgo
perdiendo.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Te
busco en la mirada perdida de un niño</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">en
la caricia de una madre atenta</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">en
el beso del portal de dos adolescentes</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">y
en los gemidos de placer que traspasan mis paredes. </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Te
busco en la piel arrugada de aquel viejo </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">o
de aquella vieja que sonríe a sus nietos, </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">en
los reflexivos silencios que proyecta la muerte</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">y
en el olor a incienso de las iglesias vacías, </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Te
busco </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">y
quizás buscarte </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">ya
es tenerte presente</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">abrazada
a mi alma cansada</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">recordándome
con su presencia </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">que
<i>todo pasa y todo queda</i>...</span></span></div>
</div>
Raúl Velasco Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/16336513495500244643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4059077671039941628.post-11836938266055967772013-11-14T12:45:00.001+01:002013-11-14T12:45:51.362+01:00Si al menos... Poema<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">El
cielo en mi isla </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">desparrama
su escala de grises</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">sobre
el calendario. </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">En
el ceniciento continente </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">de
un presente destartalado</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">busco
palabras que pongan nombre</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">a
las sombras que proyecta lo inefable.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Entre
sus nubes grises, de un gris presente, </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">se
alza impenetrable </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">el
misterio de lo ignoto, la profundidad</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">de
la herida, la volatilidad del recuerdo, </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">mi
pertinaz insistencia a buscarme </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">en
el titilar de una vela o en </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">el
oscuro graznido del cuervo. </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Negros
pensamientos como negros pesares</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">construcciones
precarias sobre mares embravecidos. </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Si
al menos las palabras bastaran... </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Si
al menos las palabras...</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Si
al menos... </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
</div>
Raúl Velasco Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/16336513495500244643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4059077671039941628.post-59689634272062228492013-11-13T12:33:00.000+01:002013-11-13T12:33:09.103+01:00POEMA: PUERTAS Y MASCARAS<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Abro
esa puerta. Sabiendo que</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">El
eco y su vacío me mostrarán</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">las
caras oblicuas del atardecer.</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Los
sonidos de ayer </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">sus
retratos y sus esquinas</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">sus
palabras arrojadas al abismo del deseo</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">esbozan
mi silueta frente al ocaso</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">en
una sinfonía inacabada... </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Y
sin querer o sin poder evitarlo </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">me
aferro a su partitura </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">como
tabla de salvamento en la deriva</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">mientras
la noche se extiende como un manto de misterio</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">y
la duda se clava en la carne </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">como
los colmillos de un lobo hambriento. </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Quizás
no hay más verdad que la de esa punzada </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">que
me devuelve a la realidad con su pirueta</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">deshojando
una a una las máscaras de este baile sin fin</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">en
el que nos buscamos en el otro </span></span>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">a
falta de un espejo fiel ante el que quedar al fin desnudos. </span></span>
</div>
</div>
Raúl Velasco Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/16336513495500244643noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4059077671039941628.post-7107000820095128532013-11-11T12:19:00.001+01:002013-11-11T12:19:12.499+01:00Tenemos que hablar<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Ella
le envío un whatsapp que decía: <<tenemos que hablar>>
y la frase le resonó como el martillear de un revolver que le
apuntaba directamente al corazón. Sabía muy bien lo que significaba
cuando una pareja te decía algo así. Era el preámbulo de la
tormenta, el augurio de un pronto final. Siempre había sido así. Él
mismo había utilizado esas famosas últimas palabras con otras
exparejas. Así que con la ansiedad de quien está a punto de ser
desahuciado de la vida de la persona amada, le contestó que la
esperaba en la misma cafetería donde tantas veces habían compartido
un rato de vino y risas. Hacia allí se dirigió con ansiedad
creciente y el ánimo preparado para lo peor. Era de los que pensaba
que mejor no ilusionarse demasiado, que si te esperas lo peor y luego
te equivocas la alegría era doble, y, por el contrario, en el caso
de acertar el curso del destino, éste resultaba más benévolo con
un corazón dispuesto a ser desgajado. Allí sentado, en la misma
mesa donde no hacía tanto tiempo se habían estrechado las manos, la
miraba entrar decidida, seria, con una frialdad, para él
incomprensible. Cuando ella tomó asiento justo en frente de él, le
hizo sentir como aquel reo que espera ante el pelotón de
fusilamiento. Su vida, tal y como la había vivido en los últimos
años, se enfrentaba a un final dramático o eso creía él. Tomó
aire y cerró los ojos, no se atrevía a mirarla a la cara. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Para
su sorpresa sintió como ella tomaba su mano y le preguntaba si
estaba bien. Él abrió los ojos y encontró su rostro preocupado
ante él. La fría seriedad que había percibido segundos antes había
desaparecido como pasa a veces durante los sueños, sin explicación,
ni lógica aparente. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Se
habían conocido tres años antes en una fiesta. Ambos salían de
sendos desengaños y se podía decir que sintieron el flechazo del
deseo al encontrar en el otro alguien que les mostraba interés.
Desde entonces habían tomado cafés, habían ido al cine y al
teatro, se habían cruzado palabras, mensajes e historias de mutuo
deseo y ese mismo deseo había estallado en largas sesiones de amor y
sexo. Ninguno de los dos había sido infiel, ni había violentado al
otro. Eran como tantas parejas de hoy en día. Parejas que se
entregan al culto de la monogamias sucesivas, al amor incondicional
mientras dure la fiesta. Amores líquidos, en definitiva, perfectos
para una sociedad de consumo. Capaces de hacerte soñar, ilusionarte,
pero ligados a la parte más narcisista de cada uno, como si éstos
fueran poco más que un objeto consumible y sustituible en cuanto
disminuye el interés. Pasiones de puerta giratoria en los que la
atracción fluctuaba como si fuera montado en una montaña rusa. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;"><<Amor>>-Le
dijo él, al verla sonreír- <<Me temí lo peor. Pensé que lo
nuestro se había acabado>> Ella, le acariciaba la mano y
sonreía con ternura. <<¡Que tonto eres! ¡Cómo se va a
acabar! Eres mi cabeza de chorlito... >> Él tomó su mano y se
atrevió a sonreír. No tardaron en acabarse las consumiciones.
Salieron de la cafetería cogidos de la mano. Dieron un paseo por las
calles de la ciudad que aquella tarde de otoño lucían una
majestuosa alfombra de hojas secas. Ambos hablaban del futuro, de un
porvenir que siempre estaba por llegar, pero que podían construir
entre los dos, que podían esperar entre los dos. Luego fueron a casa
de él y se besaron con pasión nada más cruzar el umbral. Sus manos
recorrían el otro cuerpo con apetito insaciable, como ciegos
sedientos de anatomía. Hicieron el amor sin respetar horarios ni
convenciones. Parecían dos animales que gozaban, sudaban, lamían,
arañaban, mordían, empujaban en su búsqueda íntima del placer. El
amanecer iluminó sus cuerpos cansados con una luz tenue, velada,
etérea, como son las transparencias de un sudario o la materia de la
que están hecha los sueños. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;"><<¡¿Me
estás escuchando?! ¡¿Se puede saber donde estás?!>> Él
abrió los ojos, no había podido escuchar lo que ella le había
dicho. Aunque tampoco hacía falta, la mirada de ella, su fría
expresión hablaba por sí sola. Cuentan los pocos supervivientes
que cuando te disparan al corazón no escuchas el sonido del disparo,
sólo sientes como algo se rompe en tu interior, mientras poco a poco
te abandonas a la muerte. </span></span>
</div>
</div>
Raúl Velasco Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/16336513495500244643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4059077671039941628.post-65674419403186153202013-11-06T19:59:00.001+01:002013-11-06T19:59:21.826+01:00“Creciendo a través de la palabra” La cultura como herramienta de cambio social.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
“<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;"><b><u>Creciendo
a través de la palabra</u>”</b></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: small;">RESUMEN</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Este
texto pretende reflexionar sobre aquello que nos vuelve locos,
confrontándolo con aquello que nos salva de enquilosarnos en una
identidad enferma, a través de ejemplos del mundo de la creación
artística y literaria. La construcción de discursos y relaciones
sociales suelen ser la clave que lleva a la recuperación de las
personas que padecen un trastorno mental, y en esta recuperación la
palabra suele hacer realidad casi todo su potencial curativo. La
palabra viva, como puente entre personas, como herramienta saludable,
como abanico de significantes y significados simbólicos. La palabra
como bisagra que nos permite abrirnos al mundo y entenderlo, como
orografía del atlas de nuestro interior.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; page-break-before: always;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
“<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;"><u>Creciendo
a través de la palabra</u>”</span></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: small;"><i><span style="font-weight: normal;">La
cultura como herramienta de cambio social</span></i>.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm; margin-left: 1.4cm; margin-right: 1.51cm;">
“<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: small;"><i>Si
bien se mira, todo es narración. Desde la infancia nos vamos
configurando al mismo tiempo como emisores y como receptores de
historias, y ambas funciones son estrechamente interdependientes,
hasta tal punto que nunca un buen narrador creo que deje de tener sus
cimientos en un niño curioso, ávido de recoger y de interpretar las
historias escuchadas y entrevistas, de completar lo que en ellas
hubiera podido quedar confuso, abonándolo con la cosecha de su
personal participación. El desarrollo de nuestras aptitudes
narrativas depende así, en gran medida, de cómo hayan sabido
espolearlas en esa edad primera los buenos narradores de nuestro
próximo entorno, encargados de atizar y mantener encendida la llama
de la santa curiosidad infantil, y a quienes, de una manera más o
menos consciente, hemos envidiado y tomado por modelo". (Carmen
Martín Gaite. El cuento de nunca acabar. Del capítulo 8, "El
Gato con Botas")</i></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Resulta
un tópico relacionar genialidad y locura, creación desbordada,
pulsional, sin cauces que puedan contener la fuerza titánica de la
pasión y de su culto obsesivo. Locura como temerario abordaje de lo
oculto, de aquello que permanece en el interior, en ese terreno
delimitado por lo inefable, supurando en forma de síntomas,
partiendo el lenguaje en un ejercicio constante de subversión a la
vida y a la muerte, a los sentimientos, a las conductas y las normas
establecidas en su normalizada arbitrariedad. Locura como atlas de lo
ignoto, únicamente porque parecería que no alcanza el lenguaje,
porque los significantes se transforman y se elevan hacia universos
improbables, abandonando la mundana literalidad y despojándose de
sus mundanos ropajes en un afán de ser, de trascender, de revelarse
absoluto, porque sólo lo absoluto puede asemejarse con ciertas
formas de sufrir.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">En
este campo, el del sufrimiento, todos los seres humanos tenemos
experiencia. El sufrimiento suele ser la asignatura principal en la
universidad de la vida, aquello que nos hace aprender de la peor
forma y madurar, en ocasiones, hasta pudrirnos. Frente a este hecho
se han elaborado las metáforas más peregrinas, al rededor de las
cuales se han establecido las disciplinas psicoterapéuticas.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Durante
la segunda mitad del siglo XX, abandonadas las metáforas
terapeúticas de corriente más psicoanáliticas como la que
presentaba al ser humano (con el hombre como modelo) siendo éste
producto de una dinámica de fuerzas, que luchaban por la expresión
de los impulsos frente a la represión de los mismos, y, superado el
mecanicismo cibernético que comparaba el cerebro humano con la CPU
de un ordenador, una computadora reprogramable, nos encontramos con
el apogeo de una corriente constructivista, donde la realidad es
modificada constantemente por el observador y su forma de mirar. Una
mirada sobre el sufrimiento que pone el foco en el individuo y en la
construcción de su soledad, en las diversas formas de sobrellevar la
soledad y el duelo ante las perdidas que conlleva estar vivo y
proyectarnos en nuestros deseos.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Obviando
el hecho indiscutible de que la injusticia y la desigualdad
social-por desgracia cada vez más generalizadas- influyen y en
demasiadas ocasiones determinan el desarrollo de los seres humanos,
lastrando sus posibilidades de cambio y de evolución según unos
cánones de bienestar económico, sanitario y educativo, es en este
territorio donde los hombres y las mujeres construyen su soledad
donde el lenguaje y su uso literario ejercen de puentes que exorcizan
el aislamiento y fijan aquello que nos atora y sacude fuera del campo
de lo no-dicho.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Es
por esto que se empezaron a establecer talleres de creación
literaria terapéutica, donde se invitaba a los usuarios de los
mismos a estructurar narrativas al rededor de su sufrimiento y las
causas del mismo. Talleres surcados por una ideología de la
enfermedad, que miraban el sufrimiento mental como aquello que había
que curar, y que como por arte de magia el acto literario fuera a
ayudar a extirpar la úlcera que provocaba la disfunción y el
trastorno. Quizás como en la relación que tuvieron el editor
Jacques Riviere y el poeta Antolin Artaud, (Correa Urquiza, 2010) no
se trata de curar a la persona, sino de des-enfermarla, de
interpelarla, de ubicarla en el lugar de lo normal, de abrazarla, de
historizarla, de acompañarla, de cuestionarla, de sufrirla, de
generar conjuntamente un espacio que posibilite el pensarse más allá
de una identidad exclusivamente enferma. No se trata de curar porque
hay formas de ser y estar en el mundo que por mucho que se consideren
una enfermedad, no lo son, y si lo son deben ser incurables, como lo
son los espíritus irreductibles. Se trata por tanto de salvar a esa
persona, de darle nombre y obra, cauces donde contener las mareas de
su creatividad. Una identidad que evite la auto-exculpación que
conllevan las categorías patológicas, que posibilite un ser, más
allá del requiebro y la pirueta, más allá de la fractura, donde
reconocerse y ser reconocido en tanto otro, abandonando la perversa
deriva del anonimato interior.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">La
construcción de narrativas debería huir de cualquier espacio
clínico, porque si alejas la literatura de la salud, puedes
conseguir salud y verdadera literatura, la que surge del alma de
forma pulsional, sin ambages, corsés, ni demás condicionantes que
talan la libertad expresiva del escritor. Desgraciadamente se ha
confundido en demasiadas ocasiones la construcción de narrativas
terapéuticas con la construcción literaria. Las distintas
disciplinas y escuelas de la ciencia psi defienden una serie de
herramientas como método válido de construir un relato que resulte
sanador al hacer consciente lo inconsciente o lograr modificar la
conducta en lo real, desde el momento en que da explicación y genera
en el paciente un fenomeno de Insight. Me resulta cuanto menos
curioso como todos estos métodos, que en no pocos casos resultan
contradictorios e incluso antagónicos en un plano teórico entre si,
son defendidos como el método legítimo del saber, aquella que
permite dar explicación a la condición humana y a sus misterios. En
mi opinión si se quiere conocer los recobecos del alma humana uno
sale ganando si lee la novela del s. XIX, a Dickens, Balzac,
Stendhal, Dostoievsky, Tolstoi, Galdos, por nombrar unos pocos,
quizas, los más relevantes. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<a href="http://www.blogger.com/null" name="result_box"></a><span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Los
profesionales del mundo Psi llevan casi dos siglos buscando esa
ecuación que defina el alma humana, y, olvidan -como están
demostrando los últimos avances en neurociencia- que el resultado es
indeterminado. Que resulta hasta cierto punto absurdo hablar del ser
humano como especie, pues si algo nos caracteriza es la singularidad.
Podemos hablar de ciertas personas, y de ciertas formas de mirarse y
mirarlos, de las multiples maneras que nos aporta el lenguaje de
explicar su historia, una historia que ante todo conoce su
protagonista, y que por mucho que se vista al observador con los más
académicos ropajes, esto es algo innamovible. Como mucho -que no es
poco- la mirada del observador puede llegar a modificar la realidad
condicionando desde su punto de vista el relato y su construcción,
pero esto es más una prueba de la inconsistencia, del vacío, de la
permeabilidad hacia distintos discursos, que poseemos las personas,
tan ocupadas en encontrar las palabras y los roles que al fin nos
identifiquen. La esencia humana se vasa en esa búsqueda de cierto
equilibrio -a veces desequilibrado-, </span></span><span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;"><i>caminante
no hay camino se hace camino el andar</i></span></span><span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">
que decía Antonio Machado. Todas las metas, todos los objetivos que
nos marquemos como individuos están motivados por la necesidad que
tenemos de sostenernos en el abismo del sinsentido, el absurdo
cosmogónico de un universo cruel y caótico en el que estamos
suspendidos sin causa conocida. Todas nuestras creencias y todas
nuestras certezas sólo son una forma más o menos torpe de poner
orden en ese enredo sin fin. Hay poetas como el mismo Artaud (Correa
Urquiza, 2010) que al mirar cara a cara al sinsentido del que estoy
hablando se quedaron para siempre atrapados en una deriva infinitupla
(Pessoa, 1921), aferrándose a las viscosas paredes del lenguaje,
como única respuesta al caos que percibía. No hay intención de
escapar de la trampa de la duda, desde el mismo momento en que no hay
con quien compartirla. Hablo de la trampa de la duda, del conflicto
con la incertidumbre, del estallido del desasosiego. Porque existimos
desde el momento en que un otro piensa en nosotros y no al revés. El
teorema cartesiano del </span></span><span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;"><i>cogito,
ergo sum</i></span></span><span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">,
habría que modificarlo por</span></span><span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;"><i>
cogitare nos, ergo sum</i></span></span><span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">,
nos piensan, luego existimos.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">De
todo lo que podemos tener en común aquellas personas que hemos
pasado por una experiencia de grave sufrimiento mental es una
profunda experiencia de soledad. Una soledad que nos atrapa en la
certeza, que nos inocula el germen del aislamiento al saber que no
vamos a ser comprendidos, que por mucho que lo intentemos – cuando
lo hacemos- sólo recibimos incomprensión y rechazo, segregación
del grupo, exclusión. Es en esos casos cuando la búsqueda de un
interlocutor ideal (Martin Gaite, 1978) se vuelve perentoria. Como
decía la autora salmantina: "Cuando vivimos, las cosas nos
pasan, pero cuando contamos las hacemos pasar”. Al contar nuestra
historia estiramos del hilo de la madeja de la misma, hilamos el
tapiz que le da forma y contenido, re-cordamos, anudando los
distintos hechos y sensaciones, porque a la vez que la contamos a un
otro atento nos la contamos a nosotros mismos, le damos un orden. “Un
antes y un después que la hacen real. Al fin y al cabo, las cosas
nunca son de una manera o de otra; sólo son como nos las contamos.
Somos en función de nuestro interlocutor”. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Bajo
esta premisa queda clara la responsabilidad del observador como
puente hacia la salud o hacia la enfermedad. Como según el enfoque
que imponga el observador se puede promover una forma naturalizadora
de entender el sufrimiento mental como algo propiamente humano o, por
el contrario, formar parte de los engranajes de la patologización de
la sociedad. No resulta baladí desde el momento en que el sistema de
salud actual, focalizando el problema únicamente en la paliación de
síntomas y no en la reestructuración de la subjetividad
identitaria, parece más una industria de la enfermedad que un
sistema generador de salud. Con naturalizar no me refiero a negar,
sino a realizar un acto de no segregación, ni destierro de los
espacios más comunes y cotidianos de la comunidad, un acto de
responsabilización del propio relato. El sufrimiento mental es
vivido por todos y cada uno de los seres humanos en algún momento de
sus vidas; la culpa, la melancolía, la tristeza, el duelo, la
obsesión, la manía, el delirio, son, básicamente, percances de ser
humano, y no en pocas ocasiones percances de ser buena gente. Esta
sociedad hipernormativizada, hasta el punto de la normopatía,
castiga con la exclusión a aquellas personas que muestran ciertas
dificultades para integrar una realidad que agrede de forma cruel a
sus individuos. ¿Realmente queremos vivir en un mundo sin
sentimientos, ni memoria, sin sueños, ni ilusiones? </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Con
la perspectiva que nos da la crisis actual, donde la pobreza, la
desnutrición, el desamparo, la soledad y la desesperación que se
desprende de los desahucios, el paro, el no llegar ni a mitad de mes,
la falta de perspectivas, etcétera, la cultura debe ser una
herramienta que nos invite a imaginar colectivamente un futuro mejor,
que acerque el sufrimiento humano a aquellas personas que no lo han
vivido con ese grado de intensidad o desestructuración, que
universalice la diferencia, las diferentes diferencias que, en
ocasiones, somos y que promueva el encuentro y la colectivización de
los cuidados. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Del
mismo modo que la ciencia psi tuvo que luchar por desinstalar del
dogma y de la certeza a una sociedad oscurantista devota de dios y de
María, para aportar una nueva mirada más rigurosa sobre los
problemas humanos, hoy es desde el humanismo, desde la flexibilidad,
desde la escucha y el acompañamiento, desde la empatía y la
comprensión, desde el cuestionamiento y la autocrítica desde donde
se puede ayudar a desinstalar a una ciencia que se ha convertido en
la nueva religión, desacralizarla para poder acercarla así de nuevo
al ser humano y a sus angustias y sus heridas. Ni que decir tiene que
un antidepresivo o un ansiolítico no le va a devolver su casa a
alguien a quien han desahuciado, ni pondrá un plato en la mesa para
que sus hijos o ellos mismos puedan comer. Desgraciadamente se lleva
demasiado tiempo asociando sufrimiento mental y patología mental,
como si una y otra fueran el mismo fenómeno. No se entiende la
problemática mental sin una cierta dosis de sufrimiento, pero sufrir
no implica necesariamente que exista un trastorno de base. Se lleva
demasiado tiempo diagnosticando con etiquetas psiquiátricas
problemas de índole social, económico, sentimental, existencial,
familiar, laboral, biográfico, etcétera; reduciendo el problema
real a sus consecuencias sintomáticas en la persona afectada, de la
que poco importa su historia, su entorno, sus circunstancias; una
canallada, en definitiva,<span style="text-decoration: none;"> cuando
toda conducta humana es reducible a la categoría de síntoma, que
invita a la confusión al trasladar el foco del sufrimiento de una
sociedad enferma al cerebro. </span>Estar desamparado es en realidad
el síntoma del fracaso de todos como sociedad al no poder generar
colectivamente los recursos necesarios para sostener el sufrimiento
de nuestros familiares y vecinos. Es el fracaso del individualismo y
el consumismo que nos impide acercarnos a los demás de forma
altruista. El hecho de que en el tercer mundo gracias a los lógicas
que rigen sus comunidades se recupere el doble de afectados de un
brote psicótico (O.M.S., 2010) que en Occidente es una prueba
palpable del enorme esperpento que sin querer promovemos al
patologizar ese desamparo en una pirueta rocambolesca y execrable.
En otras palabras:</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">"Los
problemas colectivos del malestar se convierten en un problema de
salud personal, en un conflicto privado. El sufrimiento individual,
resultado de una contradicción social, aparece oculto en el momento
que este sufrimiento es confinado en un espacio técnico-sanitario,
aparentemente neutral. Tanto el neoliberalismo como cierta ideología
psiquiátrica y psicológica coinciden en esta tendencia a ocultar
los problemas sociales detrás de los sufrimientos personales. Se
propugna un reduccionismo psicológico o biológico de fenómenos y
realidades que son mucho más complejas y se empañan otras
perspectivas que explican mejor y de forma más global el sufrimiento
de las personas.” (Hacia una psiquiatría crítica Alberto Ortiz
Lobo. 2013)</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">El
crecimiento por tanto partiría de la conciencia colectiva y de una
re-evolución que lleva retrasándose demasiado tiempo. Es desde el
encuentro desde donde podemos transformarnos, desde la movilización
activa desde donde podemos cambiar las cosas. No hablo únicamente de
manifestaciones callejeras, hablo de que la cultura de la
transformación invada las consultas, los hogares, las casas, el
trato y las relaciones. De que rescatemos a ese niño ávido de
historias que olvidamos en el desván de nuestra memoria, y que le
preguntemos si quiere ayudarnos a hacer de este un mundo mejor.
Porque la conciencia del problema que se nos supone sólo llega desde
el conocimiento ideológico, desde la política, desde la salud. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Es
increíble como se ha movilizado en una inmensa y corrosiva marea
blanca tantísimos trabajadores en defensa de la sanidad pública,
como en algunas ciudades se han abierto consultorios gratuitos para
inmigrantes, como se han organizado espontaneamente asambleas donde
discutir y repensar el futuro de una forma de entender la salud única
en el mundo por su universalidad y calidad. Mientras las
instituciones políticas hablan de un sistema de salud enfermo y
deficitario, tantísimos profesionales han dado muestras de su salud
al asociarse, para defenderlo y defenderse, en un acto de
responsabilidad y rebelión. Sería maravilloso que este mismo
espíritu de construcción colectiva contagie a los profesionales y a
los dispositivos de salud mental, y les ayude a abandonar el
paternalismo y la coerción Que se empiece a contar con quien se
llama pacientes, sin cosificarlos, desde el mutuo compromiso de
colaboración. Quizás para eso sólo haga falta generar esos
espacios de libertad donde las historias, los relatos de tantas
historias, ocupen el lugar de tanta etiqueta desacreditora. Sólo se
me ocurre un motivo para no querer escuchar una buena historia,
aunque esta parezca descabalgada y haya que jugar a detectives para
recomponer las piezas sueltas que nos regalan, y es el hecho de no
haber tenido tampoco nadie que escuchado la nuestra. Contar nuestra
propia historia, compartirla con alguien a quien valoramos, muchas
veces es la mejor forma de acercarse a lo que realmente somos,
limpiar los estantes de nuestra memoria, allá, en la trastienda de
los ojos. Como demuestran tantísimas novelas y poemas es necesario
conocerse a uno mismo para poder conocer a los demás. Si no nos
conocemos, si sólo nos acercamos al otro a través de la teoría no
estaremos promoviendo un mundo más humano, sino como diría Aldous
Huxley: Un mundo “feliz”. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Lugo,
6 de noviembre de 2013.</span></span></div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="RIGHT" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Bibliografía:</span></span></div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="CENTER" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<ul>
<li><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><b>El
cuento de nunca acabar.</b> Carmen Martín Gaite. Ed. Anagrama.
Madrid,</span></span></div>
</li>
<li><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><b>La
rebelión de los saberes profanos</b>. Martín Correa-Urquiza.
Textos U.R.V. ,Tarragona 2010.</span></span></div>
</li>
<li><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><b>Hacia
una psiquiatria crítica</b>. Manuel Lobo Ortiz. Grupo 5. Madrid,
2013.</span></span></div>
</li>
<li><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><b>El
estigma. La identidad deteriorada</b>. Erving Goffman. Buenos Aires,
Amorrortu, 1988.</span></span></div>
</li>
<li><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><b>La
arqueología del saber.</b> Michael Foucault. Buenos Aires.
Amorrortu, 2003.</span></span></div>
</li>
<li><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><b>El
libro del desasosiego.</b> Alberto Pessoa. Madrid, Acantilado, 2007.</span></span></div>
</li>
<li><div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: medium;"><b>El
Antiedipo</b>. Capitalismo y esquizofrenia. Deleuze, G.; Guattari,
F.: Barcelona, Paidós, 1998.</span></span></div>
</li>
</ul>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
</div>
Raúl Velasco Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/16336513495500244643noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4059077671039941628.post-72306389420186906672013-10-27T21:31:00.001+01:002013-10-27T21:31:55.883+01:00POEMA...<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<span class="userContent" data-ft="{"tn":"K"}">Negarse las lagrimas y<br /> Abrazarse a la esperanza<br /> Porque no queda nada mas.<br /> <br /> Las heridas que pastaron<br /> Las llamas del incendio<br /> Llevaban tu nombre inscrito<br /> En mil lenguas anonimas.<br /> <br /> Las cenizas fueron testigos mudos<span class="text_exposed_show"><br /> De todas y cada una de mis derrotas<br /> Grises nubarrones que gritaron<br /> La cruda redencion de mi miseria<br /> <br /> Y asi. Vueltos los ojos hacia dentro<br /> Veo el vacio extenderse en el invierno<br /> Congelados los dedos y la memoria<br /> Quebrados al fin los sueños y <br /> El vuelo de la mariposa...</span></span></div>
Raúl Velasco Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/16336513495500244643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4059077671039941628.post-21780776688400156312013-10-23T11:02:00.001+02:002013-10-23T11:02:13.526+02:00BRILLANTE ARTÍCULO DE El País. <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="hgroup">
<h1 id="titulo_noticia">
Nuestra pequeña mano</h1>
</div>
<div class="enlaces">
</div>
<div class="firma_comentarios estirar">
<span class="firma">
<span class="autor">
<a href="http://elpais.com/autor/gustavo_martin_garzo/a/" rel="author" title="Ver todas las noticias de Gustavo Martín Garzo">Gustavo Martín Garzo</a> </span>
<a class="actualizado" href="http://elpais.com/tag/fecha/20070916" title="Ver todas las noticias de esta fecha">16 SEP 2007</a></span> </div>
<div class="columna_texto">
<br /><div class="cuerpo_noticia" id="cuerpo_noticia">
<div style="text-align: justify;">
¿Qué hemos hecho de la psicología? Aquella delicada ciencia que
exploraba el alma humana y se preguntaba por el significado de nuestros
sueños hoy día apenas es otra cosa que un conjunto de obviedades y
recetarios apresurados. Atrás parecen haber quedado la insondable obra
de Freud y su pregunta acerca de por qué nos perturban nuestros deseos,
las divagaciones de C. G. Jung sobre el poder liberador de los símbolos,
las delicadas fantasías de Melanie Klein sobre el mundo de los niños, o
las reflexiones de Lacan sobre el poder creador del lenguaje. La
psicología ya no trata de responder a la pregunta eterna de quién somos,
sino de encontrar fórmulas que nos permitan lograr mejor nuestros
objetivos de acomodación a lo que hay. Pero ¿el mundo tiene que ser
necesariamente como es? Aun más ¿no radica en esa necesidad de
preguntarnos si podría ser de otra forma una parte esencial de nuestra
humanidad? Perceval visitó un extraño reino donde todo estaba muerto, y
contempló a su rey herido y el lúgubre cortejo de la copa de oro y, al
evitar preguntar por lo que pasaba, los condenó sin saberlo a que
continuaran eternamente igual. El tema de las preguntas que por no
plantearse conducen a la esterilidad y a la muerte del pensamiento es un
tema muy repetido en el folklore, y me temo que algo así está empezando
a pasar entre nosotros, y tal vez por eso, porque no pensamos,
dimanamos autosatisfacción. Pero ¿de verdad tenemos motivos para estar
tan contentos? Es cierto que el mundo que nos ofrecen las oficinas de
viaje y las promociones de la banca poco o nada tiene que ver con el
mudo oscuro de los cuentos de hadas, pero a cambio, como diría
Chesterton, es mucho menos interesante. Un mundo sin sentimientos ni
memoria, un mundo sin desatinos ni sueños puede que fuera menos
perturbador que el nuestro, pero ¿de verdad merecería la pena vivir en
él?</div>
<div style="text-align: justify;">
Pero la pregunta acerca de quiénes somos sólo puede formularse a
través de la contemplación del mundo en que nos ha tocado vivir. La
realidad es nuestra máxima construcción colectiva: el terreno de lo
común, de las percepciones y normas compartidas, el gran escenario de un
juego en el que todos participamos, y cuyas reglas revelan lo que
estamos dispuestos a hacer con la vida. Numerosas voces claman por el
trato que damos a la naturaleza, o llaman la atención sobre ese
espectáculo grotesco en que hemos transformado la política. Ambas,
naturaleza y política, han estado en el corazón de las aspiraciones
humanas a lo largo de la historia, pues el mundo es, ante todo, "un
lugar para vivir". Pero el hombre posee una asombrosa capacidad para
observar el complejo discurrir de sus pensamientos, sentimientos,
intuiciones, fantasías, recuerdos y deseos. Todos ellos constituyen un
prodigioso mundo interior, sobre el que no hemos dejado de interrogarnos
desde los albores de la humanidad, gracias al fabuloso misterio de la
conciencia. Y desde hace más o menos dos siglos ha sido la psicología la
ciencia encargada de llevar a cabo esa apasionante tarea.</div>
<div style="text-align: justify;">
Y puede que en ningún otro momento de la historia esta joven
disciplina haya estado tan presente en nuestras vidas. Las Facultades
rebosan de estudiantes, equipos de profesionales intervienen en las
tragedias colectivas, seleccionan personal en las empresas o participan
en "reality shows" televisivos, y muchos psicólogos y psiquiatras
expresan sus opiniones y consejos en los medios de comunicación o
escriben libros con indicaciones terapéuticas o de auto-ayuda. A pesar
de que el acceso a la psicología en la Sanidad Pública sigue siendo
precario, proliferan los artículos y revistas que divulgan un supuesto
saber científico en torno a las profundidades de la mente humana. Uno de
ellos, titulado "Autoestima española", de un prestigioso psiquiatra, ha
llamado poderosamente mi atención por la manera en que ejemplifica el
trato que suele darse a estas cuestiones en los medios de comunicación.</div>
<div style="text-align: justify;">
Las consideraciones que se vierten en ese artículo en torno a la
autoestima nada aportan de original y adolecen de la misma formulación
autosuficiente que suele imperar en los actuales escritos sobre
psicología: son la expresión de la obviedad elevada al rango de ciencia.
Las hipótesis (en este caso, que los españoles gozamos de una excelente
autoestima) no necesitan ser demostradas a través de la reflexión o la
argumentación, sino de numerosas encuestas en las que se ha preguntado
directamente a miles de personas sobre su nivel de satisfacción consigo
mismas. A partir de aquí, cualquier cuestionamiento sobra:</div>
<div style="text-align: justify;">
también cualquier explicación. La estadística por sí sola ha
comprobado lo que, a los ojos de cualquier simple mortal, sería
imposible de medir: el nivel de satisfacción subjetiva de un pueblo. El
propio autor reconoce la dificultad y afirma que la autoestima "no
podemos medirla como el pulso o la temperatura del cuerpo. El único
método para estudiarla es preguntar". Todo se juega, pues, en las
preguntas. La calidad de las respuestas depende de ellas: por eso los
grandes filósofos se han distinguido siempre por la manera singular en
que interrogan a la realidad.</div>
<div style="text-align: justify;">
La psicología hegemónica actual, en su empeño por alcanzar el estatus
de una ciencia empírica (cuando su objeto de estudio, la subjetividad
humana, no puede ser más inasible a través de mediciones estadísticas),
ha hecho un tristísimo uso de las preguntas: planteando sólo las más
previsibles, limitando al máximo las respuestas, eliminando por completo
todo género de matices y detalles. Los resultados obtenidos son tan
pobres como la herramienta utilizada, pero se vuelven incuestionables
tras haber pasado por el filtro de las matemáticas y la estadística.
Nuestro psiquiatra acaba su artículo sugiriendo que quizá los españoles
tengan una percepción equivocada de sí mismos. Aún no nos hemos dado
cuenta de la magnífica verdad que describen por nosotros las encuestas:
"los pensamientos automáticos derrotistas nos roban continuamente la
conciencia de nuestro alto y saludable bienestar emocional".</div>
<div style="text-align: justify;">
Este mismo esquema se aplica a diario en el terreno de la psicología
clínica. Muchas terapias se basan en el aprendizaje de técnicas y
ejercicios conducentes al control de los síntomas, renunciando a
plantear los interrogantes básicos acerca de su origen o sentido. Y
tales métodos se presentan como científicamente probados a través de
experimentos empíricos, basados, en su inicio, en la comparación de la
conducta humana con la que se puede observar en los ratones. El mensaje
surge con claridad: "la psique es mucho más simple de lo que se ha
podido pensar o intuir, responde a sencillos mecanismos de
estímulo-respuesta, el hombre es un animal previsible".</div>
<div style="text-align: justify;">
La psicología, como disciplina dedicada al estudio de la mente
humana, y en su vertiente terapéutica, da cuenta de la manera en que nos
vemos a nosotros mismos, del modo en que nos acercamos a los demás y de
la idea de bienestar y curación que proyectamos en quienes sufren. Su
estado no hace más que demostrarnos la pobreza de nuestras aspiraciones,
la poca importancia acordada a la creatividad y al juego, la profunda
limitación de nuestra concepción del ser humano. Las llamadas
estrategias de distracción proponen desviar la atención de la angustia
para centrarla en banalidades cotidianas: el número de personas que
llevan una prenda roja en un vagón de metro o la suma de las matrículas
de los coches. ¿Por qué aspirar a que una persona disfrute del arte o
encuentre un refugio en su imaginación? ¿Por qué tratar de ahondar en
sus desdichas y reflexionar sobre ellas? ¿Por qué escuchar, con el
compromiso que exige la verdadera escucha, sus sueños, temores y
esperanzas: adentrarse en el terreno de lo no vivido? Es más sencillo y
eficaz hacer un vacío en el pensamiento, desconfiar del poder de la
palabra. Las terapias, lejos de tratar de conducir a las personas a la
máxima realización de sus posibilidades, se convierten en la negación de
lo específicamente humano: renuncia al vuelo del pensamiento y a la
radical función del lenguaje. Como si a un pájaro atemorizado se le
convenciera de que la vida es hermosa sobre una rama y no es conveniente
que se lance a volar. A pesar de haber nacido con alas, se le
recomienda que no las utilice, pues entrañan peligros. ¿Para qué
arriesgarse? Uno puede perderse o caerse en las alturas, errar el camino
de vuelta, ser atacado o sentirse inseguro. Nada le garantiza el
bienestar. Del mismo modo la psicología, en su progresivo
empobrecimiento, desea convencernos de que no merece la pena adentrarse
en los oscuros caminos del pensamiento, la imaginación y la memoria. Se
afana en disfrazar su complejidad, reforzar sus engaños, no descubrir
sus potenciales. Parece ignorar que, como dijo Hölderlin, en "el peligro
puede estar, también, la salvación".</div>
<div style="text-align: justify;">
Una arriesgada reflexión resulta imprescindible: ¿Qué hemos hecho del
estudio de la mente humana, ese lugar fascinante y enigmático, para que
haya derivado en tal cantidad de despropósitos? Toda la responsabilidad
es nuestra. La vida y el mundo dependen del sentido que queramos
otorgarles: de la medida en que estemos dispuestos a implicarnos, del
compromiso que adquiramos con ellos. Un cuento proveniente de la
tradición de los judíos jasidim, puesto en boca del Baal Shem Tov, llama
la atención sobre el enorme potencial de nuestras realidades, pero
también sobre la incesante tentación de apartar e ignorar sus
maravillas: "¡Ay! ¡El mundo está lleno de brillantes resplandores y de
misterios y el hombre los aleja de sí con una pequeña mano!". La
psicología puede ser el terreno privilegiado de la imaginación, la
memoria, la reflexión y el juego; también el de la obviedad, la
simplificación y el conformismo. La elección sólo recae en nuestra
pequeña mano.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="nota_pie">
<strong>Gustavo Martín Garzo</strong> es escritor.</div>
</div>
</div>
</div>
Raúl Velasco Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/16336513495500244643noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4059077671039941628.post-79644617764915922392013-10-07T14:24:00.003+02:002013-10-07T14:24:57.279+02:00Algunas ideas sobre creación y locura...<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;">Resulta
un tópico relacionar genialidad y locura, creación desbordada,
pulsional, sin cauces que puedan contener la fuerza titánica de la
pasión y de su culto obsesivo. Locura como temerario abordaje de lo
oculto, de aquello que permanece en el interior, en ese terreno
delimitado por lo inefable, supurando en forma de síntomas,
partiendo el lenguaje en un ejercicio constante de subversión a la
vida y a la muerte, a los sentimientos, a las conductas y las normas
establecidas en su normalizada arbitrariedad. Locura como atlas de lo
ignoto, únicamente porque parecería que no alcanza el lenguaje,
porque los significantes se transforman y se elevan hacia universos
improbables, abandonando la mundana literalidad y despojándose de
sus mundanos ropajes en un afán de ser, de trascender, de revelarse
absoluto, porque sólo lo absoluto puede asemejarse con ciertas
formas de sufrir. </span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;">En
este campo, el del sufrimiento, todos los seres humanos tenemos
experiencia. El sufrimiento suele ser la asignatura principal en la
universidad de la vida, aquello que nos hace aprender de la peor
forma y madurar, en ocasiones, hasta pudrirnos. Frente a este hecho
se han elaborado las metáforas más peregrinas, al rededor de las
cuales se han establecido las disciplinas psicoterapéuticas. </span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;">Durante
la segunda mitad del siglo XX, abandonadas las metáforas
terapeúticas de corriente más psicoanáliticas como la que
presentaba al ser humano (con el hombre como modelo) siendo éste
producto de una dinámica de fuerzas, que luchaban por la expresión
de los impulsos frente a la represión de los mismos, y, superado el
mecanicismo cibernético que comparaba el cerebro humano con la CPU
de un ordenador, una computadora reprogramable, nos encontramos con
el apogeo de una corriente constructivista, donde la realidad es
modificada constantemente por el observador y su forma de mirar. Una
mirada sobre el sufrimiento que pone el foco en el individuo y en la
construcción de su soledad, en las diversas formas de sobrellevar la
soledad y el duelo ante las perdidas que conlleva estar vivo y
proyectarnos en nuestros deseos. </span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;">Obviando
el hecho indiscutible de que la injusticia y la desigualdad
social-por desgracia cada vez más generalizadas- influyen y en
demasiadas ocasiones determinan el desarrollo de los seres humanos,
lastrando sus posibilidades de cambio y de evolución según unos
cánones de bienestar económico, sanitario y educativo, es en este
territorio donde los hombres y las mujeres construyen su soledad
donde el lenguaje y su uso literario ejercen de puentes que exorcizan
el aislamiento y fijan aquello que nos atora y sacude fuera del campo
de lo inefable.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;">Es
por esto que se empezaron a establecer talleres de creación
literaria terapéutica, donde se invitaba a los usuarios de los
mismos a estructurar narrativas al rededor de su sufrimiento y las
causas del mismo. Talleres surcados por una ideología de la
enfermedad, que miraban el sufrimiento mental como aquello que había
que curar, y que como por arte de magia el acto literario fuera a
ayudar a extirpar la úlcera que provocaba la disfunción y el
trastorno. Quizás como en la relación que tuvieron el editor
Jacques Riviere y el poeta Antolin Artaud, no se trata de curar a la
persona, sino de des-enfermarla, de interpelarla, de ubicarla en el
lugar de lo normal, de abrazarla, de historizarla, de acompañarla,
de cuestionarla, de sufrirla, de generar conjuntamente un espacio que
posibilite el pensarse más allá de una identidad exclusivamente
enferma. No se trata de curar porque hay formas de ser y estar en el
mundo que por mucho que se consideren una enfermedad, no lo son, y si
lo son deben ser incurables, como lo son los espíritus
irreductibles. Se trata por tanto de salvar a esa persona, de darle
nombre y obra, cauce donde contener las mareas de su creatividad. Una
identidad que evite la auto-exculpación que conllevan las categorías
patológicas, que posibilite un ser, más allá del requiebro y la
pirueta, más allá de la fractura, donde reconocerse y ser
reconocido en tanto otro, abandonando la perversa deriva del
anonimato interior. </span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
</div>
</div>
Raúl Velasco Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/16336513495500244643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4059077671039941628.post-88781535937584297142013-10-03T11:54:00.002+02:002013-10-03T11:54:17.314+02:00JORNADAS SOBRE DIVERSIDAD FUNCIONAL<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<br />
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLv8WPmZ6B-XKVoBP37zmr7sgFZ41FmrcNz2rU94umYCtDVoGpVw-UUTviExYNl08z3o_hk_iZTMVaKRF_RDZ0oKmU_AkSodCq2ISA4SQgA_oB9p1umkHACYMhyphenhyphenThNAfz1WFUZ70obmOrq/s1600/%C3%ADndice.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLv8WPmZ6B-XKVoBP37zmr7sgFZ41FmrcNz2rU94umYCtDVoGpVw-UUTviExYNl08z3o_hk_iZTMVaKRF_RDZ0oKmU_AkSodCq2ISA4SQgA_oB9p1umkHACYMhyphenhyphenThNAfz1WFUZ70obmOrq/s1600/%C3%ADndice.jpg" /></a></div>
<br />
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-style: normal;"><span style="text-decoration: none;"><span style="font-weight: normal;">1)
¿Qué crees que pueden aportar las personas con diversidad funcional
a esta sociedad?</span></span></span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;"><br />Replantearía
la pregunta hacia quá pueden aportar las personas a esta sociedad.
Qué debe aportar un ciudadano para mejorar esta sociedad. Porque
obviamente todos, absolutamente todos los habitantes de este planeta,
somos personas con diversidad funcional, desde el momento en que
tenemos ciertas dificultades para manejarnos en sociedad.
Desgraciadamente se suele asociar esta terminología a aquellos cuya
discapacidad es más visible, más evidente: los tarados, los
tullidos, los locos, los monstruos sobre los que recaen los estigmas
y los prejuicios con toda su carga desacreditadora simplemente por
ser como somos: diferentes, -y por tanto- como todos los demás. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Por tanto
repito: qué debería aportar un ciudadano para ganarse el respeto de
sus vecinos? Porque hablar de deberes me parece más necesario que
nunca, en un momento en el que nuestros derechos están siendo
pisoteados constantemente por la clase política, generando
peligrosas regresiones en las lógicas que rigen las políticas que
deben asegurar el bienestar de la población en general y de las
personas con más dificultades en particular. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<br />
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjW41hvA_I2qfB5zyjtTLal4JXfqFX8kwqREcoGmMORvrs4gNuLuWQNC7NSaRw6MM3IeR8FZvX-j6jr7uXI3OEDR1RSxm-sSp9rpbUihshlyi_cw9sRvC4jG9fcobKfBGSACfZ9qZBetnIQ/s1600/cropped-revoaccedet.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjW41hvA_I2qfB5zyjtTLal4JXfqFX8kwqREcoGmMORvrs4gNuLuWQNC7NSaRw6MM3IeR8FZvX-j6jr7uXI3OEDR1RSxm-sSp9rpbUihshlyi_cw9sRvC4jG9fcobKfBGSACfZ9qZBetnIQ/s1600/cropped-revoaccedet.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Recuerdo
que un compañero de la comisión de diversidad funcional durante el
15M me contó que el estaba allí para reivindicar sus deberes,
porque sino resultaba perverso reclamar sus derechos. Y allí nos
quedamos los dos, junto a muchos más compañeros y compañeras,
reflexionando colectivamente sobre las necesidades sociales para
hacer de este un mundo mejor, mas justo, más igualitario, más
respetuoso con la diferencia, mas sensible, más horizontal, más
democrático y más humano, en definitiva. Porque como decía la
buena de Mafalda: debemos apresurarnos a cambiar el mundo, antes de
que el mundo nos cambie a nosotros. Para eso ya se sabe: la
revolución empieza en uno mismo, en su casa, en su calle, en su
barrio y en su ciudad.</span></span><br /><span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;"><br />2) Qué barreras o dificultades
encuentras en el entorno y en la sociedad en general?<br /></span></span><br /><span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjW41hvA_I2qfB5zyjtTLal4JXfqFX8kwqREcoGmMORvrs4gNuLuWQNC7NSaRw6MM3IeR8FZvX-j6jr7uXI3OEDR1RSxm-sSp9rpbUihshlyi_cw9sRvC4jG9fcobKfBGSACfZ9qZBetnIQ/s1600/cropped-revoaccedet.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="110" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjW41hvA_I2qfB5zyjtTLal4JXfqFX8kwqREcoGmMORvrs4gNuLuWQNC7NSaRw6MM3IeR8FZvX-j6jr7uXI3OEDR1RSxm-sSp9rpbUihshlyi_cw9sRvC4jG9fcobKfBGSACfZ9qZBetnIQ/s320/cropped-revoaccedet.jpg" width="320" /></a>En
el caso de mi colectivo, que es el del ámbito en salud mental, nos
encontramos un gran rechazo por parte de la sociedad. Se han
reproducido una seria de estereotipos (violencia, vagancia, etc) que
dificultan constantemente nuestros intentos por reclamar nuestros
derechos como ciudadanos, incluso dentro de los servicios de Salud.
El psiquiatra Manuel Desviat nos recuerda lo difícil que les resulta
articular una ética a profesionales como él con estas palabras:
<<Si es aún difícil la introducción de normas y protocolos
que garanticen la eticidad de la practica médica en general, es
fácil adivinar las resistencias, las trabas, las confusiones en la
atención psiquiátrica, donde los pacientes más graves –los
psicóticos- han sido considerados, cuando menos, unos menores más ó
menos perversos precisados de tutela de por vida, y los menos graves
–los neuróticos-, unos inmaduros inestables y de poco fiar>>.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Demasiado a
menudo eres silenciado, deshistorizado, castrado física, psíquica y
simbólicamente por aquellos que te han de ayudar. Pierdes tu trabajo
por el simple hecho de estar en tratamiento psiquiátrico o
psicológico. Pierdes amigos, vínculos y relaciones, e incluso
algunas familias generan también estigma al convertir en un tema
tabú tu sufrimiento, incluso cuando decides "salir del
armario".</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">La gente
tiene miedo a lo desconocido, porque lo incomprensible esta
codificado para ser alarmante, y en lugar de acercarse lo que hace es
rechazar a la persona, segregarla, desterrarla de los territorios
comunes de la comunidad, olvidándose que, antes de cualquier
etiqueta, es una persona. Parece obvio esto pero para mucha gente no
lo es y desde Radio Nikosia llevamos ya una década luchando
constantemente para defender nuestra singularidad como seres
humanos.<br /><br /><br /><br /><br />3) Propuestas de mejora y alternativas.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Aunque se
está avanzando un poco todavía hay mucho por hacer.... Desde la
reforma psiquiátrica iniciada por Basaglia en los años 70 y el
cierre de las antiguas instituciones totales los locos nos
enfrentamos a un nuevo reto: nuestro reconocimiento como ciudadanos y
nuestra integración en la comunidad. Más allá de la torpeza con la
que se fueran realizando las distintas reformas psiquiátricas en
Europa o la mayor sofisticación de los tratamientos neurolépticos,
a los locos se nos inserta dentro de un sistema pseudocomunitario
formado por plantas de agudos en hospitales generales, centros de
día, residencias, pisos tutelados, etc. Estos dispositivos no
solucionan el problema del tránsito constante, ni nuestra necesidad
de evasión, sino que en muchos casos lo acrecenta. Las camisas de
fuerza físicas han sido sustituidas por camisas de fuerza químicas,
que levantan muros mentales, invisibles, que dificultan la
comunicación entre otros motivos a causa del aplanamiento emocional
que generan. Los locos nos encontramos nuevamente vagando por las
calles o encerrados en nuestra habitación, en fuga constante de un
mundo que nos agrede y que nos empuja a la evasión. Los síntomas
positivos como las alucinaciones o los delirios pueden haber
disminuido, pero la agresión de una comunidad que nos rechaza, que
desconfía de nosotros y de nuestro deambular, que nos considera
peligrosos o vagos, que nos mira a través de nuestra discapacidad,
que nos infantiliza en el mejor de los casos y nos ningunea en el
peor, hace del proyecto de integración comunitaria un fracaso casi
absoluto.</span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<br />
</div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span style="font-family: Lucida Sans Unicode, sans-serif;"><span style="font-size: medium;">Habría que
modificar las lógicas heredadas de tiempos pretéritos y que todavía
hoy rigen la mayoría de instituciones y condicionan la mirada social
con la que se mira a las personas diagnosticadas, como, por ejemplo,
la entronización en un doble rol en tanto pacientes y enfermos
crónicos de la que es difícil salir y por tanto mirarse y ser
mirado más allá de la identidad enferma. Reclamar el sentido propio
de nuestra responsabilidad individual como ciudadanos y dueños de
nuestras emociones, desincrustándonos de esa mirada paternalista que
nos fosiliza. Tomar conciencia, en definitiva, de nuestra plena
singularidad como seres humanos, de nuestras capacidades y nuestras
limitaciones, así como las de nuestro entorno, para poder reclamar
el respeto deseado y el cumplimiento de nuestros derechos. Sólo
desde la promoción de la autogestión de nuestra vida, también de
las angustias, es posible hablar de autocuidado, de autonomía, de
empoderamiento y de cambio real de paradigma. </span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="font-style: normal; font-weight: normal; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<br />
</div>
<br />
<br />
</div>
Raúl Velasco Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/16336513495500244643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4059077671039941628.post-6659064939649733192013-09-20T11:15:00.000+02:002013-09-20T11:20:27.055+02:00Pachamama. By Joan García.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="font-family: arial,sans-serif; font-size: 13px; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 13pt;">Vivimos
tiempos extraños. Tiempos paradójicos donde se solapan las verdades y
las mentiras. Tiempos de Crisis, donde la económica sólo es la punta del
iceberg. Lo llaman también la Era de la información, que por exceso
puede ser la de la desinformación. Es por lo que se hace más necesario
que nunca dedicar un tiempo a la reflexión, para separar verdades y
mentiras, para hacer la digestión y una vez evacuada la mierda sobrante,
abrir los ojos y ver con claridad lo que acontece. Lo que acontece con
nuestras vidas. Pero ¿son nuestras?.</span></div>
<div style="font-family: arial,sans-serif; font-size: 13px; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="font-family: arial,sans-serif; font-size: 13px; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 13pt;">Lo
serian si fuéramos seres libres, pero no podemos porque no tenemos
Poder. El Poder es simplemente eso el que puede, es dueño de su vida
pues nadie puede sobre él. Quien no tiene libertad para Poder es esclavo
y su amo será el que determine su vida toda: sus ideas, opiniones y
actuaciones.</span></div>
<div style="font-family: arial,sans-serif; font-size: 13px; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="font-family: arial,sans-serif; font-size: 13px; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 13pt;">Según
el Poder, vivimos en el menos malo de los sistemas, pero que desnudo de
toda palabrería vemos que su único objetivo es mantener los privilegios
de las clases dominantes a costa de la explotación de todo lo que las
rodea, personas, animales, recursos naturales, etc. Esto es: el
Capitalismo. Sometidos y educados culturalmente en la tradición
judeo-cristiana por el poder religioso durante milenios, se ha propagado
una concepción del mundo de manera silenciosa que es absorbida
incoscientemente por el pueblo y que permite la implantación de un
sistema económico basado en la explotación y de un sistema político
basado en la concentración de poder, sin mayor resistencia por parte de
las clases explotadas y dominadas.</span></div>
<div style="font-family: arial,sans-serif; font-size: 13px; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="font-family: arial,sans-serif; font-size: 13px; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 13pt;">Políticamente,
el capitalismo es un sistema patriarcal, representado por el Estado.
Que asume las funciones que, según él mismo, las personas no son capaces
de realizar por sí mismas, obviando que el Estado está dirigido por
personas con las mismas limitaciones. Anula la libertad de las personas,
para librarlas del poder de ejercerla. Otorga derechos y libertades
varias, pero regulados por infinidad de leyes, previo pago de impuestos.
Y para cualquier acción se le debe pedir y pagar permisos, licencias,
etc. que el Estado tiene el poder de conceder...o no. Además de
someternos tiene el poder de imponernos impuestos. Instaura un sistema
representativo para alejar a las personas de nuestro rol como animales
sociales, que es la práctica de la política en su concepto más puro. Y
su aparato ideológico ha conseguido que renunciemos a nuestras
responsabilidades en la construcción del mundo que queremos y que
dejemos de pensar por nosotros mismos.</span></div>
<div style="font-family: arial,sans-serif; font-size: 13px; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="font-family: arial,sans-serif; font-size: 13px; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 13pt;">Económicamente
clasifica cada elemento del planeta en función de su valor de cambio,
de lo que el mercado dice que vale, independientemente de su utilidad
para la mejora de las condiciones de vida. Este tipo de relación con los
productos y las mercancías aparta del campo visual el proceso
productivo, repleto, en la mayoría de los casos, de crímenes contra la
naturaleza, los pueblos soberanos y los trabajadores.</span></div>
<div style="font-family: arial,sans-serif; font-size: 13px; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="font-family: arial,sans-serif; font-size: 13px; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 13pt;">Culturalmente
nos han hecho creer que estamos en el zenit de la evolución, que todo
es progreso. Venimos de una tradición judeo-cristiana, que se considera
superior, por ello asume sus valores y creencias como universales a
imponer a toda la humanidad. Para tal fin no ha dudado en aniquilar todo
conocimiento antiguo, todo saber tradicional, toda verdad incómoda,
manipular la historia con dogmas y creencias...resultando hoy un
antropocentrismo prepotente que cree ser el resultado cumbre de una
evolución lineal, de unos ancestros cavernícolas salvajes e idiotas.
Cuando cada vez hay mas evidencias arqueológicas de que la verdad es
otra, y está más que demostrado que hubo civilizaciones antiguas
organizada socialmente y avanzadas tecnológicamente que cuestionan toda
cronología oficial.</span></div>
<div style="font-family: arial,sans-serif; font-size: 13px; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="font-family: arial,sans-serif; font-size: 13px; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 13pt;">Hoy
se cree dogmáticamente en la ciencia como un poder objetivo y neutral,
que cuantifica con incontestables números todo. Sin pensar por un
momento en los elementos cualitativos esenciales para vivir bien. Para
el progreso de la civilización occidental, la Naturaleza sólo es materia
muerta, muda, inane. Una creación de dios a nuestro servicio para ser
conquistada y explotada, de la cual sólo extraer bienes materiales.
Ajena a lo humano.</span></div>
<div style="font-family: arial,sans-serif; font-size: 13px; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="font-family: arial,sans-serif; font-size: 13px; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 13pt;">Así
las cosas, las pequeñas brechas en este sistema son reparadas por unos
mecanismos de control que forman parte del mismo aparato
político-económico-ideológico. Abarcan desde organismos internacionales,
pasando por los medios de comunicación y sistemas educativos, hasta las
fuerzas armadas y del orden, que no dudan en utilizar cuando fallan los
anteriores. La suma de todo esto permite imponer sus reglas de juego
basadas en la hegemonía del mercado y la búsqueda de plusvalías al
margen del interés social. El valor del capital es mayor que el valor
del trabajo y la acumulación es estrictamente necesaria para el
mantenimiento del sistema. Sobre esta base es imposible la construcción
de una sociedad libre, equitativa y sostenible.</span></div>
<div style="font-family: arial,sans-serif; font-size: 13px; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="font-family: arial,sans-serif; font-size: 13px; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 13pt;">Por
eso cualquier iniciativa que busque un cambio hacia una sociedad mejor,
a través de una propuesta estructurada, viable y sustentable, debe ser
invariablemente anticapitalista o reproducirá los mismos esquemas.</span></div>
<div style="font-family: arial,sans-serif; font-size: 13px; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="font-family: arial,sans-serif; font-size: 13px; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 13pt;">No
se trata de idealizar tiempos pasados, pero desde luego hay muchos
puntos rescatables de la relación con la naturaleza que mantenían
nuestros ancestros. Mirando a nuestro alrededor microscópicamente, hasta
ese mundo cuántico de átomos donde hay más vacío que materia, donde el
mundo de cosas claramente definidas y delimitadas se desdibuja ¿donde
empieza una cosa y termina otra?. Parece ser que los límites de una
persona no están en la piel. No hay yo ni tú, ni entre personas ni entre
naturaleza y personas. Reflexionando, tomando conciencia sobre la
totalidad del mundo se nos hará obvio el debido respeto a la naturaleza y
al uso de sus recursos.</span></div>
<div style="font-family: arial,sans-serif; font-size: 13px; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="font-family: arial,sans-serif; font-size: 13px; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: 13pt;">Este
cambio, evolución, o revolución tendrá que echar la vista atrás y
recuperar la cosmovisión del mundo basada en la naturaleza. Explicar la
naturaleza a través de la propia naturaleza, aplicando la ciencia para
el conocimiento. Construir nuestro planteamiento social, económico y
cultural sobre la libertad del ser humano y el principio de igualdad, y
sin olvidar que todos somos parte de un todo, de la madre tierra, de la
pachamama, de la ñuke mapu, de gaia, de atabey, de mahimata, de gea, de
amalur, de anann,..., de nosotros mismos.</span></div>
</div>
Raúl Velasco Sánchezhttp://www.blogger.com/profile/16336513495500244643noreply@blogger.com1